Хроники мизантропа. Бродяга. Михаил Тихонов

у нас оружие эльфа. Вот тут интереснее… Ну да, это ведь именно он меня чуть не отправил к праотцам, всего лишь прострелив ногу…

      Вытягиваю из общей кучи колчан. Так-с… Один, два, три… Всего с десяток стрел, плюс тот, который я выдернул из собственной ноги и еще один, которым была убита девушка. Итого двенадцать болтов. Не густо, однако…Кстати, не забыть подобрать оставшиеся.

      Мой так и валяется около дуба, а тот, который я вынул из груди девушки, должен лежать рядом с ее могилой.

      Но количество в данном случае, не так важно, как качество. Уж очень эффективными болты показали себя. Вынимаю один и начинаю изучать.

      Древко из какого-то непонятного материала, сильно похожего на кость. Правда, мне ни разу не попадались такие тяжелые кости, но возможно внутрь что-то залито для утяжеления. Например свинец…

      Наконечник четырехгранный, из закаленного серебристого металла, похожего на нержавеющую сталь или серебро. Но серебро вроде бы мягче должно быть… Но откуда в этом мире нержавейка?

      Все, что я встречал ранее, указывает, что уровень развития местных технологий не выше позднего средневековья. Хотя… Хрен его знает, как все на самом деле, я же кроме этого леса и городка, названия которого даже не удосужился узнать, нигде не был. А ведь даже в баре у Йорика стоят пластиковые стулья. Да и металлическая стойка у него явно не кузнецами выкована. В общем, я знаю, что ничего не знаю об этом мире… Надо бы на досуге заняться данной темой.

      Так, возвращаюсь к осмотру болта. На первый взгляд – ничего особенного. Простейшая поделка. Но каким-то образом такой вот болт заблокировал мои способности по превращению. Или не такой?

      Крутя в руках этот болт, никакого дискомфорта я не испытываю. А ведь, даже когда выдергивал из ноги метательный снаряд, руки будто огнем жгло. Тут же вообще никаких ощущений. Странно это.

      Надо бы найти тот, которым в меня попали. И сравнить. Возможно они и в самом деле чем-то отличаются.

      С этой мыслью, оперевшись рукой с зажатым в ней арбалетным болтом о землю, поднимаюсь на ноги и замираю, не в силах отвести взгляд от того что вижу прямо по ту сторону костра.

      Нет, я человек не из трусливых. Но… по коже пробегают мурашки размером с тараканов, волосы стремительно поднимаются, превращая мою и так не шибко опрятную прическу в панковский ирокез, а глаза готовы вылезти из черепа и совершить побег.

      По ту сторону костра стоит, глядя на меня мертвыми глазами с опаленными ресницами, вся перепачканная землей, с растрепанными волосами и вытянутыми вперед руками со скрюченными пальцами, под ногтями которых виднеется грязь, бледная, как сама смерть, девушка, которую я буквально полчаса назад лично закидал полуметровым слоем земли… Еще и крест поставил…

      Глава 4

      – Б…Ё…Да, на х… – других слов из меня не вырывается, только трехэтажный мат. – Да что за мир такой, долбанутый! – пытаюсь приободрить себя немного.

      Вечер резко перестает быть томным. Как-то так… Интересно – а это вот как