Мы путники. Избранные стихотворения. Владимир Подгорнов

почтительным фронтом машин

      весёлой сороконожкой щебечет

      детский сад…

      …Асфальт прощёлкан следами тоненьких шпилек —

      словно козьи копытца у водопоя…

      …Шагают слесари в ржавых робах

      с инструментами под рукой…

      …Вслед за отливом машин

      плетётся сонная фура

      с дремлющим дедом на козлах…

      Она уже не придёт.

      И я встаю

      и ныряю в Солнце…

      «О чём мы спорили…»

      О чём мы спорили?..

      Ах, да, – о фронде.

      О том, что – бунт,

      что бунта – вроде нет…

      А мне

      в глаза пахнуло

      гарью фронта,

      кривым рубцом прожжённого во мне…

      Мне не уйти.

      Мне никуда не деться.

      Мне не стереть ничем и никогда:

      «Откуда я? – Из собственного детства».

      А там – война.

      Там с детства я – солдат.

      Мне не уйти.

      Кто нынче их отыщет —

      развалины,

      окопы,

      блиндажи,

      разбитой колеёй по пепелищам

      в меня ведущие?..

      Но почему, скажи,

      мне снится

      запах мокрого железа,

      и едкий дух палёного жнивья,

      и над истерзанным,

      над выщербленным лесом —

      живою сажей

      хлопья воронья?..

      И почему я,

      на краю кювета,

      схватить пытаюсь скользкую траву

      и – не могу…

      Ответь, откуда это?..

      Но я – прорвусь…

      Я вырвусь. Я – живу!..

      Я верю в это.

      Верю – значит, выжил.

      А надо мной, как в чёртовом кругу,

      замкнулось вороньё —

      всё ниже, ниже…

      Хочу прогнать, кричать

      и – не могу…

      …О чём мы спорили? Ах, да…

      Скажи мне всё же,

      кто я такой?..

      Темнеет на дворе.

      Мы пьём на кухне чай

      и спорим.

      Только, может,

      всё это бред?

      Последний, страшный бред!..

      А я, хрипя,

      вцепляюсь в край кювета,

      и горько тлеет влажное жнивьё,

      и тишина звенит,

      как полдень лета,

      и надо мной —

      кружится вороньё…

      «Безоблачный взгляд отшельника…»

      Безоблачный взгляд отшельника

      вперяю в марево мира…

      Сердец кошельки замшелые

                                                     анатомирую:

      скальпель зрачков бесстрастных

                                                           отсекает

                                                                         от слоя

                                                                                     слой

      возвышенную раскраску,

      тусклое олово слов

      и множество прочих фальшей,

      нагромождённых крутой корой…

      Препарирую

                           дальше —

                                           добываю

                                                          Нутро!..

      Коллекционирую —

                                       клею

                                                к