Депрессионизм. Максим Николаевич Грибанов

и весною.

      Будет искать… а где-то

      Ждёт его светлым взором:

      Тот, что зовётся поэтом,

      Та, что рисует узоры.

      ВЕСЕННИЙ ДОЖДЬ

      А между прочим скоро будет дождь

      а с ним прибудет первая гроза

      весенний тихий вечер

      ты станешь у окна

      и отразишься

      молча

      твои глаза

      в них серый отблеск

      и мерцание воды стремящейся

      на землю неизвестно для чего из чистоты

      небесного простора

      я знаю

      Морта только ты

      на свете обладаешь

      заключающим в себя

      все мирозданье взором

      и бледная рука

      и тонких пальцев очертания

      прозрачны и недвижимы во тьме

      я не могу к ним прикоснуться точно так же

      как сквозь стекло не может прикоснуться дождь

      к тебе

      и только разразившись ярким светом

      небесный окрик озарит твой взгляд на миг

      в котором отразится мир и тут же превратится

      в призрак

      ушедшего дождя

      давно прочтенных книг

      ПРОГУЛКА

      Я иду

      На улице тепло

      Вокруг полно прохожих

      Но я никого из них не знаю

      Шагаю дальше

      Но я не только среди них

      Но и вообще не знаю никого –

      Как это странно:

      Тридцать лет прожить

      И никого не знать

      Кроме нее:

      Есть одна девочка

      Которая хотя и говорила

      Что ей со мною было хорошо

      Но больше не приходит

      А я скучаю

      Не потому что я не знаю больше никого

      А потому что она ближе всех на свете

      Из всех кого я только повстречал

      И с этим жить довольно трудно

      Но я пришел

      На небе облака

      Такие белые

      Такие сильные

      Издалека они меня не видят

      Ведь я смотрю на них через окно

      И все будто в тумане сна:

      И девочка и облака

      Так далеко

      И грустно… грустно

      В ЗЕЛЁНОМ САДУ ДОЖДЛИВОМ

      В зелёном саду дождливом

      Старинный теснится дом,

      Над крышей его уныло

      Склонился усталый клён.

      Прикрывшись густой листвою,

      На кровлю с его ветвей,

      Сливаясь с вечернею тьмою,

      Спускается полог теней.

      Бесшумно крадётся по крыше,

      За шагом дождливым скользя,

      И, став на краю её, слышит,

      Как дремлет ночная земля

      В манжетах турецкой гвоздики,

      Увенчанных россыпью снов,

      Кружащихся словно на стыке

      Незримых туманных миров.

      И вальс их уносится в дали,

      За дымчатые облака,

      Плывущие будто в печали

      Извечных скитаний дождя,

      Чей взор упадёт торопливо

      На тихий развесистый сад,

      На клён, что склонившись тоскливо,

      По кровле стучит,