Bolan und der Kugelhagel in Hawaii - Ein Mack Bolan Thriller #22. Don Pendleton

… vielleicht. Ich erinner mich nicht. Gott, ich stehe da in Mr. Anglianos Gehirn. Der Kerl richtet die Waffe auf mich …“ Der kleine Läufer begann, unter der Belastung zu zerbröckeln. Seine Augen rollten, als er fortfuhr: „He, Gott, man muss den Kerl sehen, um ihm zu glauben. Ich hatte eine Scheißangst! Ich meine, so viel Angst hatte ich noch nie in meinem Leben! Sie müssten den Kerl sehen! Sie haben noch nie solche Augen gesehen! Und hören Sie, der Kerl war aus massivem Eis. Er …“

      „Großer Kerl, sagst du?“, fragte eine ruhige Stimme hinter ihm. Es war der Gangster, der die Medaille genommen hatte.

      Puli drehte sich halb zu dem Klang dieser Stimme um, als er antwortete: „Jessir, sehr groß. Groß, aber nicht dick. Ich meine – über die Schultern, die Brust kräftig, groß, aber – und alles in Schwarz gekleidet. Augen wie … wie …“

      Ein schwerer Seufzer kam vom Schreibtisch, um Pulis ehrfürchtige Suche nach Worten zu unterbrechen. „Was denkst du, Oscar?“, knurrte Oliveras.

      „Es klingt echt, Sir“, antwortete der Killer namens Oscar.

      „Klingt für mich nach Bolan“, sagte der andere.

      Etwas höchst Beunruhigendes kam schließlich in Joey Pulis Kopf zusammen. Unter diesem Ansturm der Enthüllung knickte ein Knie ein, und er kippte fast um. „O Gott!“, stöhnte er. „War das … war das …?“

      „Du sagst, du wusstest es nicht?“

      „Ich schwöre, ich wusste es nicht“, bestand Puli schwach. „Ich habe sie nicht befummelt, Mr. Oliveras. Der Typ wusste es, er wusste es schon. Er sagte: Heben Sie das auf und bringen Sie es Oliveras. Sie müssen mir einfach glauben. Ich wusste nicht einmal, wer der Typ war. Er sagte nur …“

      „Halt die Klappe!“

      „Jawohl, Sir.“ Puli stählte sich für einen weiteren Schlag von hinten, aber keiner kam. Er stand mit gesenkten Schultern da und starrte in tiefster Reue auf seine Zehen.

      Vom Schreibtisch kam: „Oscar.“

      „Ja, Sir.“

      „Sieh dir das besser mal an. Nicht direkt. Ruf den Typen vom HPD an. Er soll das hier überprüfen. Ich will es verdammt schnell wissen.“

      Der Typ ging zu einem Telefon irgendwo auf der Rückseite.

      „Charley.“

      „Sir.“

      „Leg den Jungen auf Eis, bis wir wissen, was hier los ist.“

      Der begleitende Ganove packte Puli am Arm, drehte ihn herum und schon ihn nach draußen. Oscar stand an einem kleinen Tisch in der Nähe des Fensters und sprach in ein Telefon. Aus den Augenwinkeln sah Puli einen großen Teil eines Mannes, der sich vom Schreibtisch in der Ecke weg bewegte.

      Dann brach die Hölle los.

      Das große Panoramafenster an der Nordwand knallte und vibrierte, als etwas in den Raum brutzelte und im Gesicht von Pulis Begleiter explodierte, den Kerl wie eine Stoffpuppe schüttelte und Stücke von ihm überall verspritzte. Das Fenster sprang weiter auf, bevor der kleine Läufer vollständig begreifen konnte, was geschehen war, und dadurch wurde der Mann am Telefon in einem weiteren Blutregen durch den Raum geschleudert.

      Puli schlug instinktiv auf den Boden und umarmte ihn, als das Fenster weiter aufsprang und eine scheinbar unendliche Salve schwerer Kugeln alles in Reichweite zerstörte.

      Einige andere Typen stürmten herein, nur um von Oliveras zurückgeschrien zu werden, der – wie Puli bemerkte – ebenfalls so flach auf dem Boden lag, wie es sein riesiger Körperumfang erlaubte.

      Und als es vorbei war, war das Schweigen noch bedrohlicher als das vorhergehende Chaos. Zwei Männer lagen auf grausame Weise fast tot an den ausgestreckten Fingerspitzen von Joey Puli. Der ganze Raum war ein Wrack. Puli war sich bewusst, dass seine Finger steif und schmerzend waren, und dass er sich nass gemacht hatte.

      Dann ertönte hinter ihm das zitternde Rauschen von Frank Oliveras Stimme mit einem scheinbar endlosen Strom feierlicher Obszönitäten.

      Der Schreibtisch da hinten war völlig zersplittert. Es war ein Wunder, dass Oliveras noch am Leben war, um darüber zu fluchen.

      Und ein weiteres Wunder wurde schnell auf Joey Pulis zitterndes Bewusstsein übertragen – er, Joey Puli, war ein sehr, sehr glücklicher Mann. Er hatte zwei Schläge des furchterregendsten Hurensohnes in Pulis dunkler Welt überlebt.

      Der Henker war nach Hawaii gekommen.

      Und der Bastard war auf dem Vormarsch.

      Kapitel 2: Aufstieg

      Der Abend begann gerade erst in der Oahu Cove, einem knalligen Dinner-Club, der in Verbindung mit dem Apartment-Komplex von Frank Oliveras betrieben wurde. Der Mann, der sich daran gewöhnt hatte, als „der heißeste Komiker im Land“ angekündigt zu werden, Tommy Anders, stand während der dritten großen Woche im Mittelpunkt der Unterhaltung im Club. Es war das erste Mal seit Vegas, dass sich diese beiden Wege kreuzten, und Bolan hatte gemischte Gefühle bei dieser Gelegenheit. Es war schön, alte Freunde zu sehen, sicher, aber Freunde hatten die unbequeme Möglichkeit, sich einer Ein-Mann-Armee gegenüber verpflichtet zu fühlen; Bolan hatte gelernt, persönliche Kontakte nach Möglichkeit zu meiden. Dieser schien jedoch notwendig zu sein.

      Er hatte sich in lässige Abendkleidung geworfen und saß an einem hinteren Tisch in Oahu Cove, als der Komiker seine erste Show des Abends beendete. Anders war ein Satiriker und hatte einen langen Weg zurückgelegt, um sich über die ethnischen Empfindlichkeiten der Nation lustig machen zu dürfen. Er hatte sich seit Vegas kein bisschen verändert.

      „Ich bin kein Nationalist – ich bin nur ein verlorener Itaker ohne Pate – aber ich muss es sagen, diese Leute hier im fünfzigsten Staat schlagen den Teufel mit seinem eigenen Stock. Es ist eine Mehrheit von Minderheiten hier, und ich glaube nicht, dass diese Leute den Unterschied überhaupt noch kennen. Sie haben einen Japsen im Staatshaus, einen Chinesen im Kongress und einen Polynesier in ihrem obersten Gerichtshof. Wie lächerlich kann man sich da machen? Es sind Männer! Jeder einzelne von ihnen. Chauvinistische Minderheitenschweine! Warum zum Teufel schicken die nicht ein paar Hula-Mädchen in den Kongress? Eine kleine Grashütte oben auf dem Capitol Hill – was ist daran falsch? Ich sage Ihnen, ich bin kein Nationalist, aber … Prostitution war früher legal, damals, als dieser Staat noch ein Territorium war. Das kam irgendwo zwischen den Missionaren und dem Honolulu Hilton – während der großen alten Tage der WASP-Herrschaft, erinnern Sie sich an Pearl Harbor und Mamie Stover. Jetzt, wo Sie eine Herrschaft mit einer Mehrheit von Minderheiten haben, die das Sagen hat, ist der einzige Lay, den man auf dieser Insel bekommen kann, derjenige, den sie einem bei der Ankunft um den Hals hängen. Jetzt ist alles illegal. Man kann nicht einmal mehr am Strand pinkeln, ohne eine Geldstrafe zu bekommen. Wie ich schon sagte, ich bin kein Nationalist – und diese Recht-und-Ordnung-Herrschaft regelt die Dinge perfekt für mein Volk. Es ist mir egal, wen sie in diesem Land in die Politik bringen, solange jeder versteht, dass es die Italiener sind, die die Dinge wirklich leiten. Ich bin Tommy Anders, in dunklen Gassen auch als Giuseppe Androsepitone bekannt, der stolz Gute Nacht sagt. Und der Pate möge Ihnen allen zulächeln.“

      Der kleine Kerl verließ die Bühne mit einem Winken, dann tauchte er für eine kurze Verbeugung wieder auf, als sich der Vorhang hinter ihm hob und eine Truppe verwestlichter Hula-Tänzerinnen die Führung übernahm.

      Wenige Minuten später rutschte er auf den Stuhl gegenüber von Bolan, seine Augen tanzten vor verhaltener Erregung, und sein Atem stockte.

      „Gott Jesus, Sie sind es“, rief er mit dumpfer Stimme aus. „Was zum Teufel machen Sie auf dieser Insel!“

      Bolan grinste und nahm die Hand des Komikers warmherzig in die seine. „Dasselbe wie Sie, würde ich vermuten“, antwortete er und nahm mehr an, als er tatsächlich wusste. Es schien jedoch eine ziemlich sichere Wette zu sein, dass Anders in Las Vegas in eine Undercover-Operation des Bundes verwickelt gewesen war. „In