Сила Времени. Михаил Журавлев

Руки были в черных перчатках, длинный черный плащ, черный костюм и рубашка. На ногах были черные лакированные туфли. Мы стояли друг напротив друга в какой-то незнакомой комнате. Он просто смотрит на меня и не двигается, будто не живой.

      – Ты кто такой? – быстро спросил его.

      Только ответа не последовало. Сделал пару шагов в направлении незнакомца. Он синхронно шагнул со мной, я к нему, а он от меня.

      – Зачем ты тут?

      Потом осознал, что это всего лишь сон, и перестал задавать вопросы.

      Отвернулся от него и хотел выйти из комнаты, но за спиной раздался голос незнакомца:

      – Пока лишь наблюдаю за тобой.

      Я не оборачиваюсь к нему:

      – Для чего тебе это надо?

      – Посмотреть, сможешь ли переступить за черту запретного.

      Обернулся к нему:

      – Это что за черта?

      – Не хочу забегать наперед, всё в своё время, а пока тебе пора просыпаться.

      Резко ударил свет мне в лицо, открыл глаза, и первое, что я услышал:

      – Что это было? Почувствовал себя суперменом, драка, поножовщина. Ты хоть и мастер спорта по рукопашному бою, но против лома нет приема.

      В меня летели упреки моей матери, которая кричала на всю палату. Но они попадали в меня и отлетали, будто попрыгунчик, который бился об пол и улетал далеко-далеко. У меня в душе не было ни единственного чувства сожаления.

      – Если нет другого лома, – понимаю, что неуместный ответ, но я не мог по-другому ответить. И слезы потекли по моим щекам.

      – Что случилось? – мать с трепетом спрашивает, ведь она практически не видела, как я плачу.

      – Оля умерла.

      – Как? – спросила мать, а глаза начали наливаться слезами.

      – У меня на руках, захлебнулась кровью, её машина сбила насмерть.

      – Не может быть, она… – слезы потекли и у мамы, все любили Олю. Она была помощником моей маме. Наверно, её любила больше, чем меня, ведь любая женщина хочет дочь. Оля стала ей как родная дочь, а не невестка. Как две подружки: вместе выбирали помаду, какое платье лучше сидит, смеялись над моими детскими фотографиями. Мы все были огромной семьей. Когда слезы утихли, мы взяли себя в руки.

      – Кто меня спас? – я понимал, что сам бы в таком состоянии сюда бы не добрался.

      – Вон парень спит на скамейке в зеленом балахоне – ответила мать, показав в сторону двери, которая была приоткрыта, там стояла скамейка, и на ней спал парень.

      – Можешь позвать его?

      – Конечно – кивнула мать головой и направилась в сторону парня, разбудив его, пригласила в палату.

      – Огромное спасибо, что ты меня спас. Хоть я хотел…

      – Я слышал, что у тебя произошло. Но это не стоит материнских слез. Представь, что бы делали твои родители, узнав, что их сын умер? – он строго на меня смотрел.

      Хотя парень был невысоким, наверно, на три головы меньше меня, худенький такой, с короткой стрижкой, но что-то в нём было дружелюбное.

      – Я об этом не задумывался, – ответил ему и опустил голову,