Прямая речь. Избранные стихи. Борис Левит-Броун

он кончается без веры.

      А я стою почти в конце

      времён и моего отрезка,

      уже – не в фокусе, нерезко…

      И только мысли об Отце,

      и только просьба – пожалей!

      Как в детстве перед наказаньем.

      Тебе дано иное знанье —

      и Скорпион, и Водолей…

      Я трушу, трушу! Дай испить,

      но вынь из чаши скорпиона!

      На голове моей – корона…

      Мне хочется её разбить.

      Два московских этюда

1

      затухание пламени резкая смена

      одиночества на осторожный приют

      оплывают как мыло цветочные стены

      теснота

                   разве только ботинки не жмут

      но Москва не очнётся от сна полоумного

      но вокзалы дрожат на разжатой руке

      но мазутные утки текут по реке

      над которой гудка голова многодумная

2

      Облака над Москвой, облака!

      Мне всё снится твоя рука.

      Жизнь проходит и тихо сочится

      в берегах посеревших река.

      Я не знаю, что ждёт впереди!

      В неразборчивое идти

      так не можется, а придётся…

      Что же, милая, нам остаётся

      собирать светлячков по пути.

      In vino veritas

      Пей да востри ухо – истина в вине!

      Есть что ведать слуху в тайной глубине!

      Поминаний смута… совести угар…

      стихнет на минуту – и опять пожар.

      Сколько перепито сладкого вина,

      но тверда, как бита, горькая вина.

      Спрячешь ли обиду, убоишься ль дна —

      вроде разно с виду, а вина одна.

      Если камни в почках, если яд-слюна,

      от вины уж точно, а не от вина.

      Жизнь – каменоломня, сносная вполне.

      А придавит, помни – истина в вине!

      «Всё меньше дней, всё больше строчек…»

      Всё меньше дней, всё больше строчек…

      Я жизнь меняю на стихи.

      Круг маяний и проволочек —

      на бормотанье чепухи.

      На горечь стиснутой молитвы

      о вас, которым невдомёк,

      на лезвие опасной бритвы,

      на заиканья шаткий слог,

      на преданность листу бумаги,

      на лупоглазый взгляд совы,

      на одиночества овраги… —

      на тьму, в которой спите вы.

      «Всё на свете безбрежно ранимо…»

      Всё на свете безбрежно ранимо

      и безбожно защищено.

      Все дороги уводят из Рима,

      тихо крутится веретено…

      Грустно, время не стоит разбега,

      жизнь – не вымышленная беда,

      эта бледная, бледная нега,

      эта в небе разбитом звезда.

      «Что вечер принесёт – отнимет утро…»

      Что вечер принесёт – отнимет утро.

      Я заточён в отмену всех начал —

      качанье дня и даровой причал

      ненужности. Беспомощная сутра

      простого жития.

                   Вердикт потерь,

                   остывшее, которое несложно,

                   И то, чему ещё поверить