Меч Господа нашего. Книга 5. Прелюдия беды. Александр Афанасьев

не понравилось, как ты смотрел на этого ЦРУшника. Ты знаешь то, чего не знаю я?

      – Нет, сэр.

      – Уверен?

      – Абсолютно, сэр…

      Лонг какое-то время молча смотрел на него, потом кивнул.

      – Удачи там…

      – Семпер фи, сэр…

      На самом деле ганни Бунт этого ублюдка знал. И хорошо знал! Он постарел, заматерел… и наверняка остался таким же дерьмом. Потому что это он двенадцать лет назад отправлял его на охоту за Мохаммедом Фаррахом Айдидом. Он, ганни точно помнил его рожу и не мог ошибиться. Ну, что, мистер умник, задание выполнено – лучше стало, а?

      Сукин сын…

* * *

      Второй пилот «Трески» – повернулся, показал два пальца. В маленьком грузовом отсеке «Трески» – они набились как сельди в бочке. Нормальных скамеек тут не было, сидели на своих парашютах. Горел приглушенный, красный свет, безопасный для приборов ночного видения…

      – Две минуты! Приготовиться!

      Встать. Снаряжение, его крепление проверено давным-давно, нужно только еще раз пробежаться по парашюту, потому что от него и только от него зависит, в каком виде ты будешь на земле: в виде готового к бою бойца или в виде мясной котлеты. Повернуться лицом к люку…

      Лейтенант ударил по кнопке, аппарель пошла вниз, холодный воздух ворвался в самолет…

      – Одна минута!

      Пробежаться мысленно – не забыл ли чего. Перед прыжком – лучше думать о чем-то таком… нудном.

      Красный цвет меняется зеленым.

      – Зеленый включен!

      – Сброс!

      Прыгать не получается, на каждом – минимум 80 фунтов снаряжения, не считая веса парашютной системы. Просто идешь к люку, волоча за собой всю эту тяжесть. Затем – оступаешься и падаешь в бездну…

* * *

      Приземлились нормально. С высоты Сомали казалось одним мрачным черным пятном, только по правую руку горел маленький, не крупнее булавочного укола огонек. Видимо, в каком-то селении жгли костер в бочке. А может быть, что-то горело…

      Неважно, в общем.

      Несмотря на то, что нормальной парашютной практики у них не было уже несколько лет, приземлились на пять баллов. Разбросало их изрядно… ну что поделаешь, ночь. Зато – никто ничего себе не сломал.

      Сержант только успел собрать парашют, как увидел мигающий фонарик. Не обычный, конечно же, с тусклым красным светофильтром. Он ответил, затем – пошел на точку сбора, таща всё своё за собой…

* * *

      – Где Бегун?

      – Вон… кажется, его фонарь, сэр…

      К ним, собравшимся и наставившим стволы на все стороны света, бежал по пустыне морской котик, которого отнесло особенно сильно.

      – Сэр!

      – Тихо… Доложить по приземлении…

      Доложились. Приземлились чисто… для американской армии затяжные прыжки с парашютом не были приоритетом, их отрабатывали немногие – но тут собрались профессионалы. И сделали всё чисто…

      – Сардж.

      – Да, сэр.

      – Вы, как я понял, снайпер.

      – Да, сэр.

      – Бегун, присоединишься к Красавчику