Восемь. Знак бесконечности. Ульяна Павловна Соболева

месяц никто не смел посмотреть ему в глаза, чтобы при этом не почувствовать тошнотворные спазмы ужаса или позывы к трусливому мочеиспусканию.

      Еще несколько минут смотрел на женщину, потом достал из–за пояса стилет и провёл кончиком лезвия по её шее. Спускаясь всё ниже, царапая стоящий торчком сосок, слыша её жалобный стон, полный мольбы о продолжении. Потом резко разрезал веревку.

      – Трахни себя сама.

      Прошептал ей на ухо и вышел из номера, когда хлопнула дверь он услышал сдавленные рыдания, он знал, что она сделает так, как он сказал, будет размазывать слезы по лицу и ласкать себя дрожащими пальцами,думая о нём. Она будет делать это не только сегодня, а ещё долгое время после того, как он забудет, как её зовут. Кстати, а как её и правда зовут?

      Ступая по коридору, по направлению к лифту он достал сотовый и набрал чей–то номер.

      – Ну что? Узнал? Значит, плохо ищешь. Я хочу знать о ней всё. Как ты сказал? Сбрось мне её номер.

      Нажал на кнопку вызова лифта и вошёл в кабинку, когда он спустился в холл отеля, сотовый пикнул смской. Данте вышел на улицу и направил пульт сигнализации на свой BugattiVeyron, удерживая смартфон между ухом и плечом.

      – Ола ола, крошка, не ожидала, да? Так когда начнём играть в грязные игры? – усмехнулся, усаживаясь за руль и включая музыку, прикуривая сигарету, – для начала я приглашу тебя в «Доминос».

      ***

      Я захлопнула дверь и прислонилась к ней спиной, закрыла глаза. Несколько секунд постояла и, сняв жакет, скинула туфли, поставила раскрытый зонтик в прихожей, пошла в кабинет, взяла в руки тетрадь и села в кресло. Несколько минут я листала страницы. Искала. Сама не знаю, что. Точнее, нечто, что уже беспокоило изнутри, но я всё ещё не могла определить, что именно. Пока не остановилась на пятнадцатой странице.

      «Я хотела подарить ему всё, что он попросит, а он не просил, просто брал. Требовательно, властно. Я хотела покоряться ему, я могла часами стоять на коленях и ждать, пока он разрешит мне поднять голову и посмотреть на него. Просто посмотреть. На него можно любоваться бесконечно. Да, я хотела подарить ему бесконечность во всем. Я могла бы бесконечно любить его, позволять делать с собой, что угодно, лишь бы знать, что ему хорошо.

      Бесконечность…как бы я хотела стать для него бесконечностью, только знала, что этого никогда не будет и что я скоротечна в его жизни как вспышка молнии. Если бы он попросил меня умереть, я бы умерла для него. Это страшно…так зависеть. Жутко терять себя саму, растворяясь в мужчине, для которого ты просто игра… когда–нибудь эта игра меня убьет. Я знаю. Может, в этом и будет моя бесконечность? Вчера я выполнила его просьбу, и этот знак принадлежности нарисован на моём теле».

      Несколько минут я смотрела на эту запись, датированную июлем месяцем этого года, захлопнула дневник, открыла ноутбук.

      «– Ведь всё имеет конец, а я хочу, чтобы длилось бесконечно.

      – Что именно не должно заканчиваться для тебя, Вера?

      – То, что составляет