Путь на Кристу. Закрытые воды. Вадим Денисов

крепить концы. Положили сходни. Я бы тоже сиганул, но по долгу службы приходилось бдить, обводя стволом поверхность потеряшки.

      Тоже дислокант, коллеги по несчастью. Ветеран.

      К борту подошёл Заремба, кинул наземь лом, поднял сумку с ключами.

      – Коля, ты чё? Оно тебе надо? – спросил шкипер сверху.

      – Надо. Если мы тут застряли надолго, Илья Александрович, то скоро каждый винт и шпунтик в чистое золото встанет, – мудро ответствовал тот. – Наберу всякого. Цепь какая попадётся, лебёдка, мало ли что найду.

      – Ага, понял, про запас! Ты там посмотри внимательно на шильдики, эмблемки всякие с клеймами… картинки… да не морщись, я же так, напоминаю, идентификация ить! – крикнул Самарин и, повернувшись ко мне, начал о другом: – Вечереет, однако. Похоже, тут и встанем, Герман Константинович, вот что я придумал. Ребятки пошмонают вволю, люди разомнутся, до берегов далеко. Дела подберём. Безопасное место, не находите?

      – Действительно, вроде тихо. Хотя от бобра добра не ищут. И всё же лучше, чем на бережку, по крайней мере бультерьер не накинется.

      Мужики, грохоча ботинками по жестяной палубе баржи, уже что-то откручивали, вскрывали, глухо матерясь и советуя друг другу тактически.

      – Кормовой танк вскрывают, – пояснил дед, присмотревшись. – Воды там быть не должно, разве если дождевая через ржу прошла. Пусть разбираются, а уж потом и мы с вами сходим.

      – То-опливо!!! – заорал боцман. – Шест какой-нибудь найдите!

      Самарин дернулся, подобрался, резко выкрикнул:

      – Точне-ей!

      – Мазута! Хорошая мазута, годная, не густяк! Флотка!

      Капитан по-мальчишески азартно потёр ладоши.

      – Похоже, Ф-5… Флотский мазут везли. Точно! Хорошо зашли, встаём!

      Позади кто-то осторожно дёрнул меня за локоть, я резко развернулся.

      Передо мной выстроился юный Лёха-пушкарь, весь деловой, подвёрнутый в руках и ногах, слегка измазюканный. Уже добыл где-то ножик в ножнах, висит на поясе. Осаночка, руки за спиной. Боец!

      – Что такое, хлопчик? – поинтересовался дед.

      – Товарищи командиры, у меня донесение!

      – Валяй.

      – Я случайно заметил, а потом мы с дядей Володей её достали… он меня подсадил. В общем, она в тенте застряла, на самом углу, у стойки, – с этими словами пацан, стараясь оставаться предельно серьёзным, вытянул обе руки вперёд. – Вот.

      Это была стрела.

      Настоящая индейская стрела сантиметров под восемьдесят в длину, с полосатым оперением и дерьмовым, но железным наконечником. Что характерно, наконечник не кован, а вырезан из стального листа.

      Дед не выдержал и выматерился особо изощрённо.

      – Плохая эта коричневая речка, – решил я. – Нетолерантная какая-то, агрессивная.

      – Коричневая… Предлагаю назвать её «Фашистской»! – яростно бросил Самарин, стукнув кулаком по столу. – Так и нанесём на новую карту!

      – Не выговоришь, – усомнился я. – Давайте хоть да Фашки сократим.

      – Тогда Аракара! Фашистская речка. Из книги «Секретный