Памяти Мавзолей. Александр Шимонович Коротко

мы стеснялись

      похорон

      не нужного стране

      солдата.

      Мы стали выше

      тех имён,

      что уезжали из России

      под птичий гам,

      в любви сезон,

      когда дожди тоску

      косили.

      Мы стали выше

      нацменьшинств,

      их брали тёплыми

      в постелях.

      И мы спускались

      с тех вершин,

      что нас признать

      не захотели.

      * * *

      Тараканьи бега

      ночей,

      каллиграфическая

      усмешка

      поколения палачей,

      вдохновение

      прозаическое,

      год пятьдесят третий,

      дело врачей.

      * * *

      Ночных берёз

      серебряный магнит

      с причудами

      воображения

      усталость тишины

      хранит,

      и ветер, красный

      паровоз,

      везёт донос

      на окруженье,

      на партячейку,

      мол, отбились

      от пятилетки

      правых дел,

      и вот

      спасители явились,

      пока он за страну

      радел,

      обвыклись

      и к нему с вопросом:

      «Всё по порядку

      изложил?»

      А он в ответ

      на них с доносом,

      ведь он не зря

      в Чека служил.

      * * *

      Край поля,

      горизонта край,

      край Родины

      и неба рай,

      стоит игрушечный

      трамвай,

      дождей узкоколейка

      ведёт

      в заброшенный

      сарай,

      где сапоги

      и телогрейка

      за Днепрогэс,

      рукой подать,

      и Бабий Яр,

      и полицаи

      из наших?

      Да,

      не из СС,

      такие вот дела,

      когда

      серп-молот

      и прогресс

      труда,

      когда

      спалённых хат

      не счесть,

      когда

      пожар любви

      сменяет

      месть,

      а дальше –

      дружба и война,

      одна

      на всех,

      на наших и на тех.

      Неужто

      если есть страна,

      то неизбежна

      и война

      как торжество

      земных утех?

      * * *

      Раненое небо

      к нам пришло с войны,

      по краюхе хлеба

      маршируют сны.

      Мама, я не плачу –

      умирает жизнь,

      будет всё иначе,

      мамочка, скажи.

      Годы кинолентой

      в прошлое зовут,

      сорок первый,

      лето падает в траву,

      лагеря, окопы.

      подвиги солдат,

      в чёрном пол-Европы,

      и в крови наряд.

      Горе, как молитву,

      в храме повторяй,

      всем сердцам убитым

      уготован рай.

      города воскресли,

      расцветает май.

      о войне все песни

      памяти отдай.

      * * *

      Ты