Bolan und der Amoklauf in Acapulco: Ein Mack Bolan Thriller #26. Don Pendleton

ich danke Ihnen. Ich bin Martha Canada. Ich bin die Sekretärin von Mister Cassiopea. Man sagte mir, ich könne ihn unter dieser Nummer erreichen. Ja, vielen Dank.“

      Sie berichtete Bolan: „Ein Mann mit einem mexikanischen Akzent. Er ist gegangen, um jemanden zu fragen.“

      „Oh, ja – wer ist da noch mal, bitte? John Royal! Entschuldigen Sie die Störung, das wusste ich nicht. Mr. Cassiopea hinterließ diese Nummer für den Fall, dass … Ist er da?“

      Sie gab Bolan mit den Fingern ein Zeichen und drehte den Hörer zum Mithören nach außen. Er beugte sich vor, sein Gesicht berührte ihres, um einer sehr vertrauten Stimme zuzuhören.

      „… und stellen Sie keine Fragen, Miss, hören Sie einfach zu und halten Sie es für das Evangelium. Gehen Sie nicht in Ihr Hotel – gehen Sie nicht einmal in die Nähe davon. Sie werden dort wahrscheinlich auf Sie warten. Fragen Sie nicht, wer sie sind, und zweifeln Sie nicht eine Minute daran, dass es in dieser Stadt nichts mehr für Sie gibt, also tun Sie, was ich Ihnen sage. Gehen Sie nicht zu den Bullen und um Himmels willen nicht zum amerikanischen Konsulat. Verlassen Sie einfach das Land, so schnell Sie können.“

      „Mr. Royal, ich …“

      „Warten Sie, versuchen Sie es besser nicht am Flughafen. Sie könnten dort auch nach Ihnen suchen. Nehmen Sie einen Bus nach Mexico City und arbeiten Sie von dort aus etwas aus. Wenn ich Sie wäre, Lady, würde ich ein Taxi nach Mexico City mieten. Hören Sie, rufen Sie hier nicht mehr an und …“

      „Mr. Royal! Wo ist Mr. Cassiopea?“

      „Kapieren Sie es noch nicht, meine Dame? Ich habe noch nie von dem Kerl gehört – und wenn Sie klug sind, Sie auch nicht.“

      Royal legte auf.

      Bolan nahm der benommenen jungen Dame das Telefon ab, als er ihr sagte: „Die Stadt bebt vor verbrannter Erde.“

      „Aber warum?“, flüsterte sie. „Es ist verrückt.“

      Er drückte ihr eine Schützenmedaille in die Hand. „Deswegen“, sagte er leise. „Und wegen der Konferenz von Acapulco.“

      „Was ist das?“, fragte sie und betrachtete mit besorgten Augen die Zielscheibe.

      „Das ist meine Unterschrift“, sagte er ihr. „Mein Name ist Bolan.“

      „Wahnsinn!“, keuchte sie und fiel in Ohnmacht.

      Er hob den halbnackten Körper mit sanften Armen hoch und trug ihn zum Bett. Seine Hände brannten bei ihrer Berührung und übertrugen Stoßwellen in widerhallenden Mustern von seinem Schädel bis zu den Füßen.

      „Sie sind selbst eine ziemliche Sensation“, sagte er der bewusstlosen Schönheit und ging dann ins Badezimmer, um ein Handtuch nass zu machen.

      Nein, verdammt, es war keine Zeit für Spaß und Spiel, Liebe und Lachen.

      Der Henker war zu einem alles verzehrenden Zweck nach Acapulco gekommen.

      Er war gekommen, um ihr mexikanisches Haus durchzuschütteln.