Регрессор в СССР. Лето 1977. Книга 1. Максим Арх

сынок. Внуком же почти никогда не называла.

      Я встал и на ватных ногах подошел к зеркалу. Из зеркала на меня смотрел ребёнок. Всмотревшись в своё отражение, я понял – бесспорно это я. Это я, только очень молодой и смутно знакомый. Волосы над верхней губой – усы, только начали чернеть. Густые тёмные волосы на голове с причёской а-ля – «Beatles». Ровный нос, ещё не сломанный в драке. Карие глаза. В общем, обычный русский парень с обычной русской внешностью.

      Обернулся на бабушку, которая смотрела на меня во все глаза и что-то прочитала.

      – Саша, Саша, ложись. Что ты молчишь? Что ты молчишь Саша? Ты можешь дышать? Что это было Саша? Нужно немедленно к врачу. Нужно бежать звонить в скорую. Саша… – беспокоилась она.

      … И ещё, и ещё… Я лёг.

      – Всё нормально бабуль, не волнуйся.

      – Ой Саша у тебя, что горло заболело? Какой у тебя грубый голос. Давай сейчас горячее молоко сделаю.

      – Нет не болит. Всё хорошо. Не волнуйся, – успокаивал я как мог. Муть в глазах практически исчезла, в ушах перестала звенеть, и они стали нормально слышать.

      «Ух… Вот это накрыло.» Всё. Вроде нормально. Отошёл. И хорошо, что отошел, в смысле, всё нормально, а не отошёл в мир иной.

      – Бабуль! Всё! Успокойся, – сказал я и вновь встал на ноги. – Всё хорошо…

      Я встал с кровати и прошел из сеней, где лежал в большую комнату. Посмотрел на стену. Там висел отрывной календарь. К чему-то подобному я уже приготовился, но всё же…

      Посмотрев на календарь, я впал в ступор.

      – Ба, – обратился подросток к стоявшей рядом бабушке, – скажи пожалуйста, сегодня какое число?

      – 26 июля. А ты что забыл?

      – А год 1977 от Рождества Христова? – спросил я уже всё поняв.

      – Да-да. 1977 от Рождества… – тоже впала в ступор бабушка. – А ты что?.. Забыл? – забеспокоилась она.

      – Нет. Всё нормально. Это я так – шучу… Просто я вспомнил тут кое-что… – попытался весело отшутится я, но весёлости в голосе не было… – Я тут вспомнил… Подумал и понял…

      Так ведь, наверное, и деревенские ребята живы!.. И… И мама… Мама жива!.. Мама!.. О, Господи! Так ведь и Оля, жена моя погибшая, наверное, тоже жива… правда ей сейчас всего два годика, но всё равно – жива!..

      Меня прошиб пот и это не скрылась от глаз бабушки.

      – Что опять? Плохо?

      – Нет, нет бабуль. Нам с тобой нужно поехать в Москву! К маме! Срочно! – выпалил я.

      – Зачем? – удивилась та.

      – Срочно!.. К маме!.. Как зачем?! – не понял её я. Мысли путались и скакали, голова кружилась. – К маме нужно очень! Очень, очень! Нужно! Понимаешь?!

      – Эээ… поняла… Ну давай съездим. Правильно! Пусть там тебя посмотрят, – согласилась она, видя, что с внуком что-то не то.

      Я уставился на бабулю и затем спросил:

      – В смысле, посмотрят? – не сообразил я, а затем понял. – Ах да, врачи же… – ведь мама работает медсестрой в скорой помощи. Вот и действительно, пусть посмотрят, хуже не будет. К тому же, это неплохой повод поехать вместе с бабулей. А уж там…. А там я никого никогда никуда не отпущу. Вот Олю ещё найду, подожду пока вырастет,