Остров неоплаченных долгов. Четыре новеллы о жизни и любви…. Рашид Нагиев

разбудил звук льющейся воды на кухне – значит, жена вернулась с работы и готовит ужин. За окном заметно стемнело. Уже несколько лет, как Мария занималась уборкой частных квартир и, как ни странно, ей нравилась эта работа. Она сама находила клиентов, была для себя и работницей и начальницей. За добросовестную, аккуратную работу её уважали и ценили хозяева квартир и вилл, а муж искренне любил за красоту и верное сердце. Пять лет назад он ещё жил в Одессе. У него было всё – квартира, машина, стабильная работа, уверенность в завтрашнем дне. Но он уехал в далёкую и чужую для себя страну за этой женщиной и ещё ни разу не пожалел об этом, несмотря ни на какие сложности обустройства на новом месте. Секрет был прост – он полюбил её с того дня, когда впервые увидел в открытом купальнике на берегу Чёрного моря, и любовь оказалась взаимной.

      Михаил поднялся с дивана и потопал на кухню к жене. Та стояла у плиты и жарила картошку на сковородке.

      – Сейчас поужинаем, – сказала она, – почему ты сегодня так рано?

      – Меня уволили, – ответил муж и сел на табуретку рядом с кухонным столиком.

      – И по какой причине? – Мария откровенно удивилась.

      – Даже не хочется говорить об этом. Какой-то театр абсурда. Думаю, такое возможно только у нас, в Израиле.

      Жена вдруг задала неожиданный вопрос:

      – Как ты себя чувствуешь, милый? Болит что-нибудь, ну там сердце, почки, поясница?

      – Ничего у меня не болит, слава Богу, с чего ты взяла?

      – Родной мой, вот это главное, остальное наладим. Относись ко всему по-философски. Думаю, в любой стране есть свои странности и заморочки. Рай только на небесах, да и то под вопросом.

      Как только Мария завершила свою оптимистическую речь, словно по заказу, заголосил дверной звонок. Михаил пошёл в прихожую и открыл входную дверь. На пороге стоял почтальон с большой сумкой, висевшей на плече, и с толстой тетрадью в руках.

      – Здравствуйте! Михаил Бекер здесь проживает? – спросил почтальон.

      – Да. Это я, – мужчина расписался в тетради почтальона и принял запечатанный конверт с логотипом банка «Дисконт». Потом он вернулся на кухню к жене, а по дороге вынул письмо из конверта. Михаил читал долго, медленно и внимательно, пытаясь точнее перевести и понять каждое слово, написанное на иврите. Потом он посмотрел на жену и спросил:

      – Ты когда в последний раз говорила с нашими друзьями, Фишманами?

      – Две недели назад. А что случилось?

      – Позже объясню. Позвони им прямо сейчас.

      Мария подняла со стола свой мобильный телефон и набрала хорошо знакомый номер. После нескольких коротких гудков автоответчик сообщил дежурным голосом, что такого номера не существует.

      – Что за бред? Как это не существует? – удивилась женщина и стала набирать номер ещё раз.

      Михаил вдруг тихо засмеялся, потом всё громче и громче, но сквозь нервный смех он успел произнести:

      – Не старайся, милая. Их уже нет в Израиле. Об этом нам только что радостно сообщил