Форпост Земля. Дмитрий Корсак

Ромео!

      – Привет, – буркнул я, возвращаясь обратно на землю.

      – Я тебе на соту звонила, но ты не отвечаешь, – бодро протараторила Верка Живоглядова. – Ты что, спишь? Голос какой-то странный.

      – Почти, – нехотя отозвался я.

      – А мы у Смолова зависаем, у него хата на весь вечер свободна, – прыснула Верка. – Его предки на фазенду свалили, ураган парники с огурцами повалил и электричество вырубил, вот они и забеспокоились.

      Живоглядова вновь хихикнула.

      – Подваливай, а? Мы тут уже почти час колбасимся.

      – И кто именно там колбасится?

      За этим невинным вопросом скрывался настоящий: а нет ли у Смолова Лары? Но Верка поняла меня буквально и принялась загибать пальцы:

      – Вилейкина с Рубинчик, Серега, Вовчик, Ксюха с Димоном обещали подгрести через полчасика.

      – Спасибо, я подумаю.

      – Чего тут думать? – фыркнула Верка. – Только мороженое по пути захвати. Шоколадное с миндалем. И побольше.

      Живоглядова отключилась, отправившись колбаситься дальше, а я откинулся на подушки и задумался. Пойти или не пойти – вот в чем вопрос.

      Непременно пойти! – фальцетом выкрикнул внутренний голос. – Вдруг там будет Лара и тебе удастся с ней поговорить?

      Я сел.

      Но тут внутренний голос тоном опереточного злодея вкрадчиво прошептал: а вдруг она опять прогонит тебя? Да еще и высмеет? Перед моими глазами вновь промелькнула картина недельной давности: растерянная Лара, совсем не ожидавшая меня встретить, и я сам с идиотской улыбкой на физиономии. Хоть я тогда себя и не видел, но думаю, улыбка была идиотской. А еще хихикающие незнакомые девчонки и этот пижон. На полголовы выше меня и на пару лет старше. С новенькой «Хондой» и самоуверенностью размером с Питерский «Лахта-центр». А у меня не то что мотоцикла, у меня даже велосипеда нет.

      Я улегся обратно. Но сомнения не давали мне покоя. Поворочавшись немного, я опять сел. Может, действительно пойти?

      Поднявшись с кровати, я направился к шкафу.

      Новые джинсы. К сожалению, вовсе не «Кельвин Кляйн», а произведение безымянного портного из пригорода Стамбула. Новая, но дешевая футболка без заветного зеленого крокодильчика на груди. Да уж, в такой футболке не на вечеринку отправляться, а на даче картошку окучивать. Я кое-как пригладил волосы, нашел старенькую ветровку и глянул на себя в зеркало. Увиденное не слишком порадовало: из зеркала на меня смотрел пятнадцатилетний подросток среднего роста и средней внешности. В поношенной ветровке и с тоской в глазах.

      «Я пошел к друзьям, вернусь поздно», – скороговоркой выпалил я в направлении кухни и шагнул за порог квартиры.

      Район, в котором я живу, может служить наглядным пособием на тему «как строился мой родной город». Здесь есть старые, дореволюционные здания, от половины которых остались лишь фасады. Часть этих домов внутри перестроена новыми жильцами, зато другая продолжает ветшать и разрушаться.