Мистерия мести (сборник). Вадим Панов

не сводил с меня внимательного взора.

      – Мой пиджак…

      – Сейчас принесу, – пообещал Стальевич. – Ответь, пожалуйста, на вопрос.

      – Сначала Мира показалась мне красивой, но обычной, – с трудом сдерживаясь, сообщил я. – И лишь потом я осознал, насколько она прекрасна…

      «Я должен ей позвонить! – На лбу выступили капли пота. – Я должен!»

      – Выпей.

      Старик поднёс к моим губам чашку, я машинально сделал пару глотков довольно кислого питья… «Холодный чай с лимоном?»… и проглотил плававшую на поверхности таблетку.

      – Чёрт!

      – Извини, забыл предупредить, – совсем не извиняющимся тоном произнёс Стальевич.

      – Это от головы?

      – Скорее от сердца.

      – Меня же по голове ударили.

      – Я пошутил, – махнул рукой старик. После чего зачем-то проверил мой зрачок и поинтересовался: – Встать можешь?

      Я охотно поднялся на ноги. Ночью меня нарядили в банный халат, так что я не предстал перед гостем во всей красе.

      – Так?

      – Голова болит?

      – Почти нет.

      – Тогда я за тебя спокоен. – Стальевич пожал мне руку и направился к дверям. – А то меня Гамлет дома заждался.

      – Привет ему!

      – Обязательно.

      Проводив старика, я вышел на кухню, сварил себе кофе и задумался.

      Верить или нет?

      Мог ли я видеть настолько реалистичный сон? Даже при условии, что сначала я выпил два стакана ликёра в «Топоре», потом полбутылки красного, а ещё потом мне основательно заехали по голове? Чёрные фигуры, жёлтые глаза, распиленная голова «лаборанта», превратившийся в монстра Гамлет…

      Над объяснениями старика я размышлял весь кофе, потом весь душ и одевание, но ничего толкового не измыслил. Да и выбор, собственно, был невелик: либо верить в желтоглазых чудовищ, умеющих бить не прикасаясь, либо в глюкодейственную силу удара по голове. Хотите – верьте, хотите – нет, но прослыть идиотом желания у меня не было.

      Телефон отыскался именно там, где и ожидалось: в пиджаке, вместе с бумажником и ключами от машины – зачем я их с собой брал? Неужели собирался кататься по ночной Москве? Переложив всё это богатство в борсетку – по случаю дневной жары пиджак останется дома, – я принял решение отправиться в ближайшее кафе на завтрак, но был остановлен звонком с неизвестного номера.

      – Да?

      – Это Алексей Торопов, помните меня?

      Бывший кикбоксёр, морской пехотинец, частный охранник и телохранитель.

      – Помню, конечно.

      Я понял, что звонит мне многократно «бывший» громила не просто так, но постарался не выдать своей заинтересованности, ответив предельно легко, даже небрежно.

      – Я собираюсь уехать.

      – В отпуск?

      – Не прикидывайся тупым и не делай вид, что тебе всё равно, – грубо велел Торопов. – Я всё рассчитал.

      Ну да, именно так говорил главный инженер Фукусимы.

      – Что тебе нужно?

      Вопрос я задал исключительно из вежливости, поскольку ответ знал заранее.

      – Много денег, тупица, – хмыкнул бывший кикбоксёр. –