Моя меланхолия души. Ксандра Сергеевна Иванэш

людей,

      Хотя, плевать, я от чудес цвету.

      Сломанные судьбы,

      Мы в театре ужаса,

      Не вижу черту ненависти,

      Где начнётся любовь?

      Там, где нет моего имени,

      С ним связана грязь мира,

      Слайды проблем меняются,

      В круговороте миражей.

      Ты – мой последний выстрел,

      Ты – мой сквозной, на вылет,

      В толпе ищу тебя,

      Чтоб вновь зависнуть

      Вместе и до утра.

      И ты, и я – ошибки мира,

      Нет, всех N-х чисел миров,

      Нет слов «нам», «о нас»,

      Как и других, между нами.

      Ты – свет ночью,

      я – тьма, среди дня,

      В тебе святости чан до краёв,

      Иль даже сверху с половиной,

      Во мне 9 кругов ада,

      И преисподняя открыта всегда,

      В нашем мире суток не существенно,

      Ты – повод улыбаться,

      когда вся Вселенная пылает.

      Ψ

      Все проблемы решаемы говорили мне,

      Из уст автора слышал несколько раз,

      Своими ушами, представляешь?

      А сегодня, иль нет, неделю назад,

      Этот автор начал падать вниз,

      И просто лежит, не поднимая голову…

      Со скалы. Это падение смертельно?

      И похоже не дано подняться,

      Он жив ли вообще?

      Нужно выбраться, как выползти оттуда?

      Наверное, пусть в голосе дрожь

      От скромности и робости частот,

      Это моё падение запечатлели

      Полсотни историков,

      И надеюсь, хоть один фотограф…

      В голосе блеф, – «История?»

      Эту историю можно переписать…

      Тебе ли не знать, историки вруны?

      И фотограф сделал тот снимок,

      Который восхищает многих!

      ϯ

      Это лучший расстрел в истории человечества.

      ϯ

      – «Сколько пуль выпустили?», не томи, говори!

      Тысяч пять патронов проходило сквозь смуглое тело,

      – «И с какого автомата производили казнь?»

      Прошептав в тишину еле-еле,

      Произнеся слова: «У меня был ни один палач».

      Самое невероятное сказал голос из ниоткуда:

      «Ни одного ножевого в моём бледнеющем тельце,

      Я сама себе убийца и палач,

      Да и сама себе отрадный маскарад».

      И самый отвратный карнавал.

      Ψ

      Я понимаю тебя, слышишь?

      Вдыхай мой аромат,

      Тяготит на дно Байкала,

      И я безнадёжно иду камнем,

      Около пяти сотен,

      Или более палачей стояли,

      И выпускали пули из ружья,

      Они стреляли в хрупкое,

      Моё невинное тело.

      В чём же я виноват,

      Господин судья?

      Если бы это произошло однажды,

      Не повторяя этот дурацкий исход,

      Было бы проще в десять тысяч раз.

      Ψ

      Депрессия с утра,

      Она же и на обед,

      И вечером поздним,

      Ночью