La Notte Che Chicago Morì - Romanzo Sulla Sicurezza Della Giustizia. T. M. Bilderback

fatto, Skanky non poteva vederlo.

      “Allora parlerò inglese, così puoi capirmi.” L'uomo indossava guanti leggeri di pelle di capra e cominciò a toglierseli mentre parlava. “Tu sei quello che chiamano ‘Skanky’?”

      “Chi vuole saperlo?”

      L’uomo in conferma mosse la testa. “Io, senor.”

      “Cosa sei, un poliziotto o qualcosa del genere?”

      “No, non sono un agente. Non in questo paese.”

      “Sì, beh, senti, è stato bello parlare con te, ma ho un appuntamento...”

      “Sì, lo so.” L'uomo mise i guanti nella tasca del cappotto. “ Il tuo appuntamento è con me.”

      Skanky guardò l'uomo dalla testa ai piedi. “Tu non sei il Tinker.“

      L’uomo si aprì in un largo sorriso. Il sorriso era quasi una smorfia, e Skanky pensò che quest’uomo avesse una stretta somiglianza con uno squalo. Lo innervosiva, ma non voleva farlo vedere.

      "No, senor, non sono il Tinker. Sai chi sono?"

      Skanky, ora curioso, scosse la testa. “Non ne ho idea.”

      L'uomo ben vestito allungò una mano dentro il cappotto mentre parlava. “Me llamo es Esteban Fernandez.”

      Dapprima Skanky non riconobbe il nome. Ma, con il passare dei secondi gli schedari nel suo cervello lento a muoversi si aprirono e comprese.

      Quest’uomo era il capo pazzo di un cartello messicano della droga che aveva il grado di Generale nel suo paese.

      Quest’uomo era il responsabile del cablaggio con esplosivi dell’incontro di boxe di campionato nella sua vecchia città. Fatti esplodere, trentamila persone sarebbero morte o ferite.

      Questo era l’uomo che aveva fatto costruire un nightclub che in realtà era una trappola per mosche, tirato su per cercare di catturare Joey Justice e Misty Wilhite, e che aveva ucciso dozzine di persone, incluso il sindaco.

      Questo era l’unico uomo che Mickey Giambini temesse.

      Quest’uomo gli era di fronte adesso, sorridente con un ghigno da predatore.

      La vescica di Skanky si lasciò andare come la sua paura crebbe come cosa viva.

      "Quindi capisci, Skanky, sono venuto a Chicago per ...organizzare cose. Tu naturalmente capisci. E i tuoi servizi non sono più richiesti." Fernandez estrasse una pistola dal suo cappotto e colpì Skanky tre volte al cuore.

      Non appena Fernandez fece fuoco la terza volta e mentre Skanky cadeva al suolo, un taxi girò l’angolo nella strada deserta. Fernandez si girò per affrontare il taxi.

      Il tassista subito comprese quel che stava accadendo, proprio mentre Fernandez puntava la pistola al veicolo di passaggio. Il guidatore cominciò a mormorare "oh merda oh merda oh merda”. Il guidatore schiacciò al massimo l'acceleratore, e cominciò a ondeggiare da un lato all’altro della stradina, tentando di lasciare rapidamente l’area integro.

      Era abbastanza. Fernandez aveva esploso sette colpi al taxi che fuggiva, ma mancò il conducente. Il taxi svoltò a sinistra alla prima occasione, e l’autista usò il suo cellulare per chiamare la polizia.

      "Hijo de puta!" gridò Fernandez.

      L’autista della limousine, Felix Juarez, disse, "Vieni, Esteban. Chiamerà la policia. Dobbiamo andarcene ora."

      "Sì. Hai ragione ancora una volta, Felix. Abbiamo molto da fare."

      Mentre la limousine si allontanava, i due clienti di Skanky vennero fuori da dietro il cassonetto e uscirono con cautela dal vicolo. Si tenevano per mano, fissando il corpo freddo e immobile.

      Erano ancora lì in piedi quando le prime due volanti arrivarono.

      Capitolo 2

      Le volanti avevano già delimitato la zona circostante il corpo quando arrivai sulla scena. Qualche anima coraggiosa era uscita nella notte fredda e ventosa per fissare l'uomo morto sdraiato sul marciapiede.

      Forse stavano sperando che si rialzasse e dicesse, ”Pesce d’aprile!”

      Mentre accostavo il mio Maggiolino del 1998 al marciapiede e parcheggiavo dietro un taxi, mi chiedevo perché stasera fosse così movimentata. Questo era il terzo omicidio per cui eravamo stati chiamati. Erano tutti spacciatori di strada.

      Si dovrebbe pensare che il freddo tenga le persone al chiuso.

      Il mio socio, il detective di prima classe Sam Tanner, era arrivato prima, e stava parlando con un paio di persone che si tenevano per mano e si stringevano strettamente sul marciapiede, all'interno del nastro "Scena del crimine". Controllai il cordino che teneva il mio distintivo per assicurarmi che non si fosse gelato e rotto. Era ancora intatto. Ero un po’ delusa.

      Non avevo ancora avuto il tempo di comprare un nuovo cappotto invernale, e il mio impermeabile London Fog sopra la mia giacca comunque non mi teneva al caldo. Aggiungi il leggero zoppicare per la ferita da proiettile quasi guarita nella mia gamba – complimento dell’assassino dei Fiocchi di mais ed ero un po’ di cattivo umore.

      Passai sotto il nastro e mi fermai a guardare il corpo. Un ufficiale in uniforme che non conoscevo era di guardia, assicurandosi che il corpo rimanesse morto. Il medico legale non era ancora arrivato. Con altri due corpi, pareva che ci volesse un po' prima che arrivasse.

      Sollevai il telo che uno degli agenti aveva usato per coprire il corpo. Tre colpi al cuore, tutti a meno di un centimetro di distanza, in un triangolo perfetto. Anche a distanza ravvicinata, erano colpi da maestro. E le ferite e la spaziatura erano identiche alle altre due vittime.

      Posai il telo e attirai l'attenzione del mio partner. Disse qualcosa alla coppia e poi si avvicinò a me.

      "Perché ci hai messo tanto, Mickey? Ti sei fermata a prendere del ghiaccio?"

      "Non lasciarti ingannare dai denti che battono. In questo momento sono calda come la pizza di un minimarket."

      "Chiaramente non sei stato alla pizzeria di Tony ultimamente. Non credo che le loro pizze siano calde neanche appena sfornate."

      Indicai la vittima. "Sappiamo chi è?"

      Sam scosse la testa, facendo somigliare le mascelle un po' alla gelatina Jello mentre la testa si muoveva. Piccoli ghiaccioli si erano formati nei suoi baffi sale e pepe a causa dell'umidità del suo respiro. "Non ho cercato un documento perché il medico legale non è ancora arrivato. Ma, secondo i due testimoni, la vittima è Skanky Sanders."

      "Dovrei sapere chi è?" chiesi.

      "Ho chiamato la centrale. Se è Sanders, è uno spacciatore di strada. Un paio di volte è stato beccato, mai processato. Entrambe le volte le prove sono svanite."

      Sapevo cosa volesse dire. Significava che questo ragazzo vendeva a dei poliziotti e che loro l’hanno tenuto fuori dai guai. Scossi la testa.

      "Testimoni?" chiesi.

      "Siamo stati fortunati su questo. Ne abbiamo tre. Quei due, " indicò la coppia rannicchiata, "ha visto l'intera faccenda ed ha sentito uno dei due uomini dire il nome 'Esteban'. ’Esteban' ha chiamato l'altro