Рядовой запаса армии фантазий… Сборник стихов. Андрей Иванов

>Долбанный коронавирус

      По всей планете истерика…

      Италия плачет…

      Америка…

      Германия…

      Англия…

      Франция…

      Сами ушли в изоляцию…

      Россия – на карантине…

      Как вам, такая картина?

      Что же случилось, люди?

      Ведь думали – хуже не будет…

      Привыкли, что всё на блюде!

      Да кто, вас теперь осудит…

      Ползет по земле пандемия…

      Душит руками своими…

      Все к чему прикоснется…

      И так зловеще смеется…

      В провинциях и столицах…

      Под масками спрятав лица.

      Время остановилось…

      В норки квартир забилось…

      Незримо и неумолимо…

      Зубы скалит зверино…

      Долбанный коронавирус,

      Как же ты быстро вырос!

      А потом снова будет пятница…

      А потом снова будет пятница…

      Выходные…

      Чужие…

      Ложные…

      Может лучше я был бы пьяница…

      По-любому бы был осторожнее.

      Стал бы чаще в экранчик пялиться, нахлебавшись

      чужой реальности…

      И плевать, что из рук все валится, под угрозой

      дешевой старости

      Не пройдет, пока сам не вылечишь…

      Пока сам не расколешь молотом.

      Что найдешь, из того и вылепишь…

      Да и выдашь потом за золото.

      По дороге, ведущей к пропасти, никогда не придешь в кондицию,

      Пусть вращаются мельницы лопасти, загоняя нас

      в оппозицию.

      Белым снегом украсив бороду, неумело рисую

      повести,

      И борюсь…

      То со сном…

      То с голодом…

      Сплетнями запивая новости.

      И не веря себе – предателю, с головой окунаюсь в

      матрицу,

      Чуть помедлив, звоню приятелю…

      Чтоб надраться с ним…

      Вечером в пятницу…

      Ставим новые многоточия…

      С годами короче годы…

      И дни короче…

      И ночи…

      Стали низкими небосводы…

      Дороги – уже обочин…

      Да и дороги, впрочем, не те, что мы выбираем…

      Ставим новые многоточия, а старые не стираем…

      Весна чуть дрожа стекает, березовым соком в банку,

      То воет собака…

      То лает…

      Пророчит лихую пьянку…

      Полночи не сплю…

      Мне страшно…

      Думы дурные лезут…

      Зубами скриплю…

      Трехэтажно…

      Гоню их дорогой к лесу…

      Рассвет разгоняя темень, скребется в окошко

      кошкой

      Щербатой луной тускнеет, вбивает шаги в

      дорожки…

      Льдом накрывает лужи, стаей ворон взлетает…

      Вспотевшей подушкой душит, в простыни пеленает.

      Утренний кофе – горький, слезы – еще горше…

      Не склеить уже осколки…

      Не снять никогда этой порчи.

      Не может быть неизбежным, то что

      несправедливо…

      Когда умирают надежды…

      Кому-то всегда тоскливо.

      Беспощадная исповедь…

      Стыд и срам не прикрыть облаком…

      Даже гимны теперь шепотом.

      Громче крика теперь шорохи…

      На беззвучном режиме – колокол…

      Если в спину ножом – выдюжу!

      Пальцы в кровь обдеру – выползу!

      Униженье и боль – выдержу…

      Разорву…

      Загрызу…

      Выгрызу…

      На краю устою…

      Выстою…

      И подставлю себя выстрелу,

      Неприступность возьму приступом…

      И дворец из руин выстрою,

      Мне так нужно это все выстрадать,

      Осознать…

      Переболеть…

      Выплакать…

      Беспощадная моя исповедь.

      Но я должен был ее высказать…

      Да мы все, чем-нибудь, озабоченные…

      Да мы все, чем-нибудь, озабоченные…

      И дела, и думы порочные…

      Все