В парадигме. Стихи. Алекс Дроздов

сжимает пальцами кастет.

      Кто-то молча строит, сеет, пашет,

      Заливая водкой суету,

      Кто-то правит этим миром нашим,

      Выдавая боль за красоту.

      Пауками в банке за наличку

      Рвут друг друга звери без лица.

      Незаметно сломанная спичка

      Вам, лохи, от вашего отца…

      Продаётся дело, тело, совесть,

      Кандидаты, боги и мозги,

      Знаю – говорю совсем не новость,

      Я с трудом тачаю сапоги.

      Этот круг порочен, бесконечен,

      Со времён Адама и основ,

      Полисом с печатью обеспечен

      Испещрённый правильностью слов.

      А в конце молчащая, нагая,

      Неземной зовущая красой

      Всех балбесов этих ожидает

      Девушка с блестящею косой.

      Ей плевать, что ты поэт, иль бездарь,

      У неё один на всех аршин,

      Это здесь ты Моцарт или Гендель,

      В пустоте нет пиков у вершин.

      Здесь, как в бане, не нужны прикиды,

      И в цене всего одна деталь:

      Мелкая, и не престижна с виду,

      Как коня забытого педаль.

      Так зачем она тебе, читатель?

      Надо ль отличаться от судьбы?

      Вот стихи. Вот дверь. А вот – создатель.

      Или мы случайностей рабы?

      Мы всё ждём, что кто-то, очень глупый,

      К нам придёт Спасителем с мечом…

      Только жизнь уходит по минутам.

      Наша жизнь… Чужая – ни при чём.

      Эта песня – не о смерти вовсе,

      Мне не втиснуть в эти рамки суть.

      Что же каждый жалуется, просит,

      Может, передумать и рискнуть?

      2009

      Учителю

      Каким бы ни был я всегда,

      Легко ли было

      Или тяжело плечу,

      Я пронесу сей долг через года -

      Благоговейности

      Смиренную свечу.

      Ты жив

      Или в земле сырой,

      Сыщу твою могилу или дом –

      Клянусь.

      Учеником, не понятым тобой,

      Тебе,

      Учитель,

      До земли я поклонюсь.

      2006

      Ты пропой мне ту песню, матушка

      Ты пропой мне ту песню, матушка,

      да укрой рубищем,

      Ту песню, что никогда не кончается.

      Не был я

      с детства сыном любящим –

      И сейчас, прости,

      не получается.

      Скуп на выбор, Боже,

      а все мы дети малые;

      От щедрот твоих

      горе

      морем

      плещется…

      Руки в жилах, да щёки больные,

      Впалые.

      Вишь, топориком кривым на большаке детки

      тешатся.

      Догорает ладья судьбы погребальная

      И огонь, касаясь воды,

      в муках корчится…

      Что-то было во мне изначальное…

      Только