Быстрее С.. Наталья Милявская

сольного проекта. Выпустить ее одновременно с первым диском будет круто, я советовался с людьми…

      Я молча жду продолжения.

      – Вот только сам я ее не потяну.

      – Почему? Ты же пишешь тексты? – удивляюсь я.

      – Вот именно, я пишу тексты. К песням. Веду свой блог в интернете. Веду колонку в одном молодежном издании. Но не книги, понимаешь? Книга – это совсем другой объем, страниц сто пятьдесят, не меньше. А лучше – двести пятьдесят. У меня усидчивости и времени на такой объем не хватит. Гастроли, студия… Поэтому я ищу помощника.

      – Это ты мне сейчас, типа, предложение делаешь? – осмыслив сказанное, уточняю я.

      – Ага. Руки и сердца.

      История принимает интересный оборот. Человек, которого знает пол-страны и которого я вижу второй раз «живьем», предлагает мне стать его литературным компаньоном. Или как это правильно называется? Наверняка решил вывести на чистую воду «грязный шоубиз», по пути отыгравшись на бывших друзьях и пнув под зад бывших продюсеров. Заодно упомянуть продажных телок, безбашенных олигархов и свое тяжелое детство. Очередное произведение из разряда «все гады, а я один в белом фраке». Такими литературными шедеврами завалены полки в любом книжном магазине. И на каждой обложке – надписи типа «главная книга года» или «бестселлер, которого ждали».

      Жаль, бумага, на которой напечатано большинство подобных романов, жестковата…

      А Иван, между тем, даже и писать книгу сам не хочет, активно ищет литературного негра.

      – А авторство? – с улыбкой интересуюсь я.

      – Не волнуйся, авторство останется за тобой, я не собираюсь обманывать тебя и выдавать твою работу за свою. Хочешь – напишу расписку и заверю у нотариуса.

      Он улыбается в ответ и тушит недокуренную сигарету, расплющивая ее в пепельнице.

      – Предварительные договоренности с издательством у меня есть, пока все расплывчато, но им интересны люди из шоу-бизнеса, с именем. Так что, считай, с готовым текстом проблем не будет. Сразу в печать. Плюс поддержка разных телеканалов, журналов – у меня есть знакомства где надо. Проснешься знаменитой. Ты ведь за этим приехала в Москву? Как тебе такая заманчивая идея?

      На асфальт внизу, под окном, ложатся первые тяжелые капли. Все-таки дождь.

      Я смотрю на тротуар. Человек напротив смотрит на меня.

      Это какая-то шутка.

      Интересно, в чем подвох?

      – А о чем книга? – интересуюсь я.

      Впрочем, сейчас все равно, о чем писать – хоть об особенностях приготовления салата оливье. Хоть о бывших любовниках. Хоть о собачьих ошейниках. Чем более предсказуемым будет текст, тем лучше – главное, чтобы автор был заранее известен публике, желательно с какой-нибудь скандальной стороны.

      – Не знаю, не решил еще.

      Отлично!

      – Так о чем же мне писать? – удивляюсь я.

      – А вот ты и придумай, – тычет он в меня пальцем. – Кто у нас писатель – ты или я?

      Идиотизм какой-то. Видимо, слово «идиотизм» начертано у меня на лбу огненными буквами. Иван принимается меня уговаривать.

      – Я понимаю, все, что я говорю, звучит дико. Я тебя не знаю, ты меня не знаешь, поболтали