Die Perfekte Lüge. Блейк Пирс

aufs Gaspedal trat und die Reifen auf dem Garagenboden quietschten.

      Jessie drehte sich um und sah, wie Decker sie ungeduldig anstarrte.

      „Sind Sie fertig?", fragte er schroff. „Oder soll ich mir einmal den Film The Notebook ansehen, bis Sie alle Ihre Emotionen verarbeitet haben?"

      „Es ist schön, wieder hier zu sein, Chef", seufzte sie.

      Er ging hinein und deutete ihr an, ihm zu folgen. Sie ignorierte das Stechen in ihrem Bein und Rücken und joggte ihm hinterher. Sie war gerade erst dabei, ihn einzuholen, als er seinen Plan für sie offenbarte.

      „Erwarten Sie für eine Weile keine Feldarbeit", sagte er schroff. „Das mit dem Schreibtisch war kein Witz. Sie sind eingerostet, und ich sehe, dass Sie verzweifelt versuchen, nicht zu humpeln."

      „Glauben Sie nicht, dass ich schneller wieder in die Gänge komme, wenn ich einfach ins kalte Wasser geschmissen werde?“, fragte Jessie und versuchte, nicht wie ein Bittsteller zu klingen. Sie musste zwei Schritte machen, während er einen machte, um Schritt zu halten, als er den Flur hinunterlief.

      „Komisch, das ist fast genau das, was Ihr Kumpel Hernandez gesagt hat, als er letzte Woche zurückgekommen ist. Ich habe ihn auch zum Schreibtischdienst verdonnert. Und wissen Sie was? Er ist immer noch da."

      „Ich wusste nicht, dass Hernandez zurück ist", sagte sie.

      „Ich dachte, Sie zwei sind Busenfreunde", sagte er, als sie um die Ecke gingen.

      Jessie blickte seitlich zu ihm hinüber und versuchte festzustellen, ob ihr Chef etwas andeutete. Aber er schien es ernst zu meinen.

      „Wir sind Freunde", räumte sie ein. „Aber er wollte nach seiner Scheidung und den Verletzungen ein bisschen für sich sein.“

      „Wirklich?“, sagte Decker. „Sie hätten mich täuschen können."

      Sie wusste nicht, was sie von dieser Bemerkung halten sollte, hatte aber keine Zeit zu fragen, bevor sie im Großraumbüro des Reviers ankamen, einem großen Raum mit einem Durcheinander von zusammengeschobenen Schreibtischen, die alle von verschiedenen Kommissaren aus verschiedenen LAPD-Abteilungen besetzt waren. Am anderen Ende des Raums befand sich zusammen mit den anderen Kommissaren der Sonderabteilung des Morddezernats Ryan Hernandez.

      Für einen Mann, der nur zwei Monate zuvor zweimal von ihrem Vater niedergestochen worden war (es schien, dass alle Verletzten, die sie in diesen Tagen kannte, ihre Wunden durch die Hand ihres Vaters erhalten hatten), sah Hernandez ziemlich gut aus.

      Sein linker Unterarm war nicht einmal mehr bandagiert. Die andere Wunde war auf der linken Seite seines Bauches gewesen. Aber da er aufrecht stand und lachte, konnten die Schmerzen nicht mehr allzu schlimm sein.

      Als Decker sie hinüber begleitete, war sie verblüfft, wie sehr sie sich darüber ärgerte, dass Hernandez Witze machte. Sie sollte froh sein, dass er nicht nach dem Scheitern seiner Ehe und seines Beinahe-Tods depressiv war. Aber wenn es ihm so gut ging, warum hatte er sie dann in den letzten Monaten nicht öfter als zwei Mal kontaktiert?

      Sie hatte sich viel mehr Mühe gegeben, sich zu melden, und kaum eine Antwort erhalten. Sie hatte angenommen, dass es daran lag, dass er eine schwere Zeit durchmachte und war auf Abstand gegangen. Aber so wie er jetzt aussah, schien alles in bester Ordnung zu sein.

      „Schön zu sehen, dass die Sonderabteilung des Morddezernats an diesem schönen Morgen so gut gelaunt ist", brüllte Decker und erschreckte die fünf Männer und die eine Frau, die die Einheit bildeten. Kommissar Alan Trembley, der wie immer zerstreut aussah, ließ sogar seinen Bagel fallen.

      Die Sonderabteilung des Morddezernats war eine Abteilung, die mit hochkarätigen Fällen betraut war, die oft die Aufmerksamkeit der Medien auf sich zogen. Also Morde mit mehreren Opfern und Fälle mit Serienmördern.

      „Seht mal, wer wieder da ist", sagte Kommissar Callum Reid begeistert. „Ich wusste nicht, dass du heute zurückkommst. Jetzt haben wir endlich wieder etwas Klasse hier."

      „Weißt du", sagte Jessie, als sie sich entschied, die Stimmung der Gruppe anzunehmen, „du könntest auch Klasse haben, Reid, wenn du nicht alle zehn Sekunden furzen würdest. Das ist keine hohe Messlatte."

      Alle brachen in Gelächter aus.

      „Es ist lustig, weil es wahr ist", sagte Trembley fröhlich, seine ungekämmten blonden Locken hüpften beim Lachen. Er schob seine Brille hoch, die ihm immer wieder die Nase herunterrutschte.

      „Wie fühlst du dich, Jessie?“, fragte Hernandez, als der Lärm nachgelassen hatte.

      „Ich komme klar", antwortete sie und versuchte, nicht abgedroschen zu klingen. „Du siehst aus, als ob du auf dem Weg der Besserung wärst."

      „Es wird schon", sagte er. „Ich habe immer noch Schmerzen und Beschwerden. Aber wie ich Decker hier immer wieder sage: Wenn er mich loslassen würde, könnte ich wirklich etwas bewirken. Ich bin es leid, auf der Bank zu sitzen, Coach."

      „Der wird nie alt, Hernandez", sagte Decker mürrisch, der die Analogie der Mannschaft sichtlich leid war. „Hunt, ich gebe Ihnen ein paar Minuten, um anzukommen. Dann gehen wir Ihre Fälle durch. Ich habe einen Haufen ungeklärter Mordakten, die einen neuen Blick erfordern. Vielleicht bringt die Perspektive eines Profilers die Dinge ins Wanken. Ich erwarte, dass der Rest von Ihnen mich in fünf Minuten in meinem Büro über den aktuellen Stand der Dinge informiert. Es sieht so aus, als hätten Sie die Zeit dazu."

      Er ging zu seinem Büro und murrte vor sich hin. Der Rest des Teams sammelte seine Akten ein, als Hernandez sich gegenüber von Jessie setzte.

      „Musst du über nichts berichten?", fragte sie.

      „Ich habe noch keine eigenen Fälle. Ich habe die Jungs bei allem unterstützt. Vielleicht können wir jetzt, wo du zurück bist, Decker dazu bringen, uns rauszuschicken. Wir beide zusammen bilden eine fast völlig gesunde Person."

      „Ich bin froh, dass du so gut gelaunt bist", sagte Jessie, die verzweifelt versuchte, sich selbst davon abzuhalten, mehr zu sagen, aber es gelang ihr nicht. „Ich wünschte, du hättest mich früher wissen lassen, dass es dir gut geht. Ich habe mich nicht gemeldet, weil ich dachte, dass du dein Leben erst wieder in Ordnung bringen musst."

      Das Lächeln von Hernandez verblasste, als er ihre Worte aufnahm. Er schien abzuwägen, wie er reagieren sollte. Als sie auf seine Antwort wartete, konnte Jessie trotz ihrer Verärgerung nicht umhin zuzugeben, dass der Mann sich ziemlich gut gehalten hatte, während er sich von einer schweren Verletzung und einer Scheidung erholte.

      Er sah gut aus. Keine einzige Strähne seines kurzen schwarzen Haares war fehl am Platz. Seine braunen Augen waren klar und konzentriert. Und irgendwie hatte er es trotz seiner Verletzungen geschafft, in Form zu bleiben. Er hatte vielleicht drei Kilo gegenüber seiner gewohnten 100 Kilo verloren, was wahrscheinlich mit den Schwierigkeiten beim Essen direkt nach dem Aufschlitzen seines Magens zusammenhing. Aber mit einunddreißig Jahren sah er immer noch aus wie ein Mann, der oft trainierte.

      „Ja, was das anbelangt", begann er zu sagen, und verstummte wieder für einen Moment. „Ich wollte anrufen, aber die Sache ist die, es ist etwas passiert und ich war mir nicht sicher, ob ich darüber reden kann."

      „Was denn?“, fragte sie nervös. Sie mochte die Richtung nicht, in die das Gespräch verlief.

      Hernandez blickte nach unten, als ob er darüber entscheiden wollte, wie er am besten über dieses eindeutig heikle Thema sprechen sollte. Nach vollen fünf Sekunden schaute er wieder zu ihr auf. Gerade als er seinen Mund öffnete, öffnete Decker seine Bürotür.

      „Wir haben eine Bandenschießerei in Westlake North", schrie er. „Die Schießerei läuft immer noch. Wir haben bereits vier Todesopfer und eine unbekannte Anzahl von Verletzten. Ich brauche sofort SWAT, HSS und alle Einheiten. Alle Mann an Deck, Leute!"

      KAPITEL DREI

      Sofort versammelten sich alle in der Mitte des Raums. Viele machten sich auf den Weg zum Lager der Ausrüstung, wo sie schwerere Artillerie und kugelsichere Westen ergatterten. Jessie und Hernandez sahen sich gegenseitig an, unsicher, was sie tun sollten. Er fing an, von seinem Sitz