Die Perfekte Lüge. Блейк Пирс

und parkte auf einem Besucherplatz. Dort stand ihr Chef, Roy Decker, und wartete auf sie.

      Er sah nicht viel anders aus als das letzte Mal, als sie ihn gesehen hatte. Mit fast sechzig, obwohl er viel älter aussah, war Decker groß und schlank, mit einem kahlen Kopf, tiefen Gesichtsfalten, einer scharfen Nase und kleinen, durchdringenden Augen. Er sprach mit einem uniformierten Offizier, stand aber offensichtlich da, um sie zu begrüßen.

      „Wow", sagte sie sarkastisch zu den Beamten auf dem Vordersitz. „Ich fühle mich wie eine Frau im achtzehnten Jahrhundert, die formell von ihrem Vater an ihren Ehemann übergeben wird."

      Der Beamte auf dem Beifahrersitz blickte sie finster an. Sein Name war Patrick Murphy, obwohl ihn alle Murph nannten. Er war klein und schlank, mit kurz geschnittenem, hellbraunem Haar, und er wirkte sensibel, was sich allerdings schnell als List herausstellte.

      „Dieses Szenario würde einen Ehemann erfordern, der Sie aufnehmen wollte, was ich als höchst unwahrscheinlich empfinde", sagte der Mann, der einen Großteil ihrer Sicherheit koordiniert hatte, während sie auf der Flucht vor mehreren Serienmördern war.

      Nur die geringste Andeutung eines Grinsens in seinen Mundwinkeln deutete darauf hin, dass er scherzte.

      „Charmant wie immer, Murph", sagte sie nicht gerade in höflichem Tonfall. „Ich weiß nicht, wie ich mich ohne Ihre charmante Persönlichkeit an meiner Seite durchschlagen soll."

      „Ich auch nicht", murmelte er.

      „Und ohne Ihre einzigartige Gesprächsbereitschaft, Toomey", sagte sie zum Fahrer, einem großen Mann mit Glatze und leerem Gesichtsausdruck.

      Toomey, der selten sprach, nickte schweigend.

      Decker, der das Gespräch mit dem Offizier beendet hatte, sah die drei ungeduldig an und wartete darauf, dass sie aus dem Auto stiegen.

      „Ich glaube, das war’s dann", sagte Jessie, öffnete die Tür und stieg energiegeladener aus, als sie erwartet hatte. „Wie geht es Ihnen, Chef?"

      „Nicht so gut wie gestern", sagte er, „jetzt, wo ich Sie wieder hier habe".

      „Aber Murph hat so tolle Arbeit geleistet und ich verspreche, keine Last zu sein und mir meinen Unterhalt immer selbst zu verdienen."

      „Was?", fragte er ratlos.

      „Oh, Papa", sagte sie und wandte sich wieder Murph zu. „Muss ich die Farm wirklich verlassen? Ich werde dich und Mutter so sehr vermissen."

      „Was zum Teufel ist hier los?“, forderte Decker.

      Murph versuchte, ernst zu schauen und wandte sich an den verwirrten Polizisten, der zum Auto hinübergegangen war.

      „Decker", sagte er förmlich und überreichte ihm ein Klemmbrett mit einem Blatt Papier darauf. „Die Schutzpflicht des U.S. Marshal Service ist nicht mehr erforderlich. Hiermit übergebe ich offiziell das Sorgerecht von Jessie Hunt an das Los Angeles Police Department."

      „Sorgerecht?“, wiederholte Jessie gereizt. Murph ignorierte sie und fuhr fort.

      „Alle zusätzlichen Sicherheitsmaßnahmen sind jetzt die Pflicht Ihrer Abteilung. Mit der Unterzeichnung dieses Dokuments wird dies anerkannt."

      Decker nahm das Klemmbrett und unterschrieb das Papier, ohne es zu lesen. Dann übergab er es Murph und schaute Jessie an.

      „Gute Nachrichten, Hunt", sagte er schroff, ohne die Begeisterung, die normalerweise mit guten Nachrichten einherging. „Die Kommissare, die versucht haben, Bolton Crutchfield zu finden, haben Videomaterial von jemandem gefunden, der auf seine Beschreibung passt und gestern die mexikanische Grenze überquert hat. Vielleicht sind Sie endlich frei von dem Kerl."

      „Hat das die Gesichtserkennung bestätigt?“, fragte sie skeptisch und verlor dabei zum ersten Mal die vorgetäuscht fröhliche Stimme.

      „Nein", gab er zu. „Während er über die Brücke ging war sein Kopf die ganze Zeit über gesenkt. Aber er passt fast perfekt auf die physische Beschreibung, und allein die Tatsache, dass er darauf geachtet hat, nie eindeutig auf Video gesehen zu werden, lässt vermuten, dass er wusste, was er tat."

      „Das sind tatsächlich gute Neuigkeiten", sagte sie und beschloss, sich darüber hinaus nicht zu äußern.

      Sie stimmte zu, dass sie wahrscheinlich nicht mehr im Fadenkreuz von Crutchfield stand, aber nicht wegen eines lückenhaften Überwachungsvideos, das ihr viel zu uneindeutig erschien. Sie konnte Decker nicht sagen, dass der wahre Grund dafür ihre Vermutung war, dass der Mörder eine Schwäche für sie hatte.

      „Sind Sie bereit, wieder an die Arbeit zu gehen?", fragte er und war zufrieden damit, dass er auf alle noch bestehenden Bedenken eingegangen war, die sie vielleicht hatte.

      „Sofort", sagte sie. „Ich muss nur kurz mit den Marshals sprechen."

      „Beeilen Sie sich", sagte Decker, als er sich einige Schritte entfernte. „Sie haben einen anstrengenden Tag am Schreibtisch vor sich."

      „Ja", sagte sie, bevor sie sich zum Fahrerfenster hinab beugte.

      „Ich glaube, ich werde Sie am meisten vermissen", sagte sie zu Toomey, der in den letzten zwei Monaten ihr erster zugeteilter Marshal war. Er nickte. Offenbar waren keine Worte nötig. Dann ging sie auf die Beifahrerseite und sah Murphy schuldbewusst an.

      „Spaß beiseite, ich wollte nur sagen, wie sehr ich es schätze, was Sie alles für mich getan haben. Sie haben Ihr eigenes Leben für mich riskiert. Das werde ich Ihnen nie vergessen."

      Er ging immer noch mit Krücken, obwohl der Gips an seinen Beinen letzte Woche entfernt und durch Gipsstiefel ersetzt worden war. Das war etwa zur gleichen Zeit erfolgt, als er die Schlinge um seinen Arm entfernen durfte.

      All diese Verletzungen waren eine Folge des Zusammenstoßes mit dem Auto, das Xander Thurman gefahren hatte, als er ihn und Jessie in einer Seitenstraße überfallen hatte. Er hatte sich beide Beine und sein Schlüsselbein gebrochen. Daher war er offiziell für weitere vier Monate vom Dienst beurlaubt. Er war nur heute Morgen gekommen, um sich von ihr zu verabschieden.

      „Fangen Sie jetzt nicht an, emotional zu werden", protestierte er. „Wir haben eigentlich diese harte Nummer am laufen. Sie vermasseln noch alles."

      „Wie geht es Emersons Familie?", fragte sie leise.

      Troy Emerson war der Beamte, den ihr Vater in dieser schrecklichen Nacht in den Kopf geschossen hatte. Jessie kannte bis zu seinem Tod nicht einmal seinen Vornamen, und wusste auch nicht, dass er erst seit Kurzem verheiratet war und einen vier Monate alten Sohn hatte. Sie hatte wegen ihrer Verletzungen nicht zur Beerdigung gehen können, hatte aber danach Emersons Witwe einen Brief geschrieben. Sie hatte keine Antwort erhalten.

      „Kelly wird es schaffen", versicherte Murph ihr. „Sie hat Ihren Brief erhalten. Ich weiß, dass sie sich bei Ihnen melden will, aber sie braucht einfach noch etwas Zeit."

      „Ich verstehe. Um ehrlich zu sein würde ich es verstehen, wenn sie überhaupt nicht mit mir sprechen wollte."

      „Hey, das alles ist nicht Ihre Schuld", antwortete er fast wütend. „Es ist nicht Ihre Schuld, dass Ihr Vater ein Psychopath war. Und Troy kannte die Risiken, als er diesen Job angenommen hat. Das wussten wir alle. Sie können Mitgefühl empfinden. Aber fühlen Sie sich nicht schuldig."

      Jessie nickte und wusste nicht, was sie antworten sollte.

      „Ich würde Sie ja umarmen", sagte Murph. „Aber ich würde zusammenzucken, allerdings nicht aufgrund von Emotionen. Also tun wir einfach so, als ob wir es getan hätten, okay?"

      „Was immer Sie möchten, Offizier Murphy", sagte sie.

      „Fangen Sie jetzt nicht an, formell zu werden", bestand er darauf, während er sich vorsichtig wieder auf den Beifahrersitz des Autos setzte. „Sie können mich immer noch Murph nennen. Ich höre auch nicht auf, Sie bei Ihrem Spitznamen zu nennen."

      „Der da wäre?", fragte sie.

      „Nervensäge.“

      Sie konnte nicht anders, als darüber zu lachen.

      „Auf Wiedersehen, Murph",