Меч Господа нашего. Книга 3. Помни имя своё!. Александр Афанасьев

там – свободен. Что найдем – отзвоним. И еще… Если тревога – просто звякни мне на мобилу. Два звонка и отбой. Потом какой другой номер набери… чтобы незаметно. Понял?

      – Понял.

* * *

      Кто-то торкнулся в дверь, в голос выругался матом, застучал кулаком… точнее даже забарабанил. Котов выругался, закрыл ноутбук, сунул его под стол. Он боролся с экстремизмом, в том числе в Интернете, и взламывать пароли, тем более несложные, стандартные – мог и без криминалистов. Глянул на часы – два ночи…

      Надо открывать…

      За дверью был Сбоев… невысокий, с хитрым лицом пройдохи… тот еще липач. По десятку дел в месяц, причем реальных сроков – раз-два и обчелся. Но это уже никого не колышет, дело есть – есть. Расследовано, закрыто? Расследовано, закрыто. А то что на выходе пшик – так кому какая разница. Не е… как говорится. Он мечтал о переводе в Москву и потому – рвал когти.

      – Ты чо?

      – Не спится…

      – Начальство всех, кого может, собирает. Аврал! Чо заперся?

      – Щас, иду…

* * *

      Внизу, в холле – раздавали автоматы, спешно облачались в бронежилеты. Было двое из москвичей.

      – Вот еще, товарищ Песков. Из террора.

      Москвич коротко глянул

      – Одевайся. Броник, автомат, один бэка. На стрельбище давно был?

      – Давно.

      – Хрен с ним, в оцеплении постоишь. Что за хрень, целое здание – и никого не найдешь.

      Башлыков хотел огрызнуться – мол все вторые сутки на ногах. Но не стал…

      – Да не так…

      Москвич показал, как правильно надо надевать бронежилет.

      – А что произошло?

      – Раскололи сотовые. У этого ублюдка сотовый оказался, он его не уничтожил. Удалось «историю» расшифровать, кажется, вышли на лежку террористов. Может, пустышка, а может и козырей потянем.

      Москвич злобно выругался

      – А где лежка то?

      Москвич глянул подозрительно.

      – А тебе чего?

      – Может, адрес знакомый. Я же по этому направлению работаю.

      – Татар…

      – Татар-базар?

      – Точно. Десятая улица… Что там?

      – Частная застройка. Нет, на десятой ничего не помню…

      – Давай, в темпе…

* * *

      Тронулись – тремя машинами, по ночному городу шли ходко. Без сирен.

      У Сенной – Башлыков достал телефон, набрал номер… не дай Бог ошибиться. Один звонок, другой. Сброс. Еще один… наугад. Сонный голос, незнакомый…

      – На ночь не жди. Я работаю.

      Башлыков снова нажал на отбой, прежде чем на той стороне – кто-то ответил.

      – Тебе же вроде не перед кем отчитываться? – подмигнул Сбоев

      – Уже есть перед кем…

* * *

      Примерно в два тридцать сотрудники ФСБ прибыли на Татар-базар и едва ли не полчаса искали нужный дом. Когда они ворвались в него – там уже никого не было…

* * *

      Ночью Удмуртская была полупустой: любителей погонять на японском мотаке как ветром сдуло. Пробирались в основном дворами, благо знали их, а все дворы перекрыть было невозможно. Поставили машины. Надо