Тайна звездолёта Климент Ворошилов. Денис Ватутин

думал, они нашли могилу древних славян. Тот ещё парень, с приветом, кажется. Пока там власти соображали, кого послать, пришёл участковый: помнишь его, Дубинкин, Гриша…

      – Как не помнить, – я усмехнулся, – это который гроза всех бомжей района…

      – Ну да, – кивнул Миша, сдвинув фуражку на затылок, от чего стал напоминать взъерошенного воробья, – у него хватило мозгов позвонить в следственный отдел, а тут уж и нас подняли…

      – И? – я закурил сигарету.

      – Четыре девять… ффффхххх… – доносилось из рации, – передайте «Ольхе» – отбой, всё решили тут… на месте…

      – Принял, четыре девять…

      Миша покосился на радио, словно видел впервые.

      – И, пока такая идея: – захоронение относительно свежее, месяца два – три. Скелет принадлежит молодой девушке, лет восемнадцати. Но, вот в чём загвоздка – ткани и мышцы, не успели бы так быстро разложиться до костей. Следов «мяса» нет. Ощущение такое, что закапывали именно кости, срезав мясо и ткани полностью…

      – Что за херня? – я нахмурился…

      – Да вот я и говорю: попали мы, кажись, на висяк какой-то… чую… В общем, наши сейчас жильцов опрашивают – никто, конечно не видел ничего подозрительного… да и тень там от фонаря, под деревом… Следы раскопа обнаружены… сейчас прокурорские пытаются понять, куда мясо делось? Кислота, или ещё что… животные кости не глодали – нет следов от зубов…

      – Хрень какая-то… – я зябко поёжился, – кто-то взял мёртвое тело, убрал с него мясо, а потом, косточки прикопал? Не раздробил, не перетёр, не раскидал… не удивительно, что бригадир подумал про древнее захоронение…

      – В принципе, да, не удивительно, – согласился Миша, – теперь, небольшая стопка протоколов, и прощай мой отпуск в Карелию…

      – Думаешь, что-то типа дяденьки- маньяка? – спросил я.

      Миша задумался, глядя на раздавленную сигарету.

      «Моторола» снова захрипела:

      – Фш-фшшш-ффф-ш.. семьдесят второй, семьдесят второй, как слышно?…

      – Шшшшхххх… семдесят второй на приёме… Что там у вас?

      – Шорошев Максим Геннадьевич, шестьдесят восьмого года, по адресу Живописная, двенадцать, сорок восемь…

      – Сейчас… фххххшшшш… вижу…

      – Привлекательность какая у него? …ххххк…

      – Двести шестая, четвёртого августа…

      Миша включил рацию, а в моей голове роились сотни мыслей и образов, выстраивая огромную модель ночного города, который жил по своим, одному ему ведомым законом…

      – Ты знаешь, – медленно ответил он, вытаскивая из пачки следующую «Астру», – исключать этого, тоже нельзя… Ты же помнишь, что у нас последнее время люди пропадать стали в районе: как минимум около шести заявлений на пропажу, в основном женщины. Трупов не обнаружено… До сих пор…

      – Услышьте мой голос, смертные!

      Мы с Мишкой синхронно обернулись: от патрульного «москвича», только что въехавшего во двор, к нам двигалась нескладная фигура Серёги Авакяна.

      – Властью