Иероглúфы. Сборник стихов. Кирилл Люков

кисть

      К полотну он подносит вновь.

      Красной краской на холст ложись

      Из искусанных губ кровь!

      Под тяжёлою ношей креста,

      Выше, чем солнечный свет, —

      Обнажённое тело Христа

      Сквозь две тысячи долгих лет.

      Доставая до самых звёзд,

      Крест громадой по-над миром парит,

      За крестом, где распят Христос,

      С высоты наблюдает Дали…

      «Дорогой Сальвадор», – «Ах, ах!»

      «Вы художник большой».

      Отчего же в глазах страх, страх,

      А в душе снова боль, боль?

      Перечитывая Верлена

      Я возьму Верлена с полки

      Почитать его верлибры,

      Что так зыбки и так ко́лки,

      Проникают прямо в фибры.

      Этот стих сродни цунами, —

      Милый Поль, открой секреты:

      Оперируя словами,

      Как ты делаешь сонеты?

      Ах, Верлен, Поэт поэтов!

      Ты король меж всеми нами;

      Из цветов и из рассветов

      Ты сплетаешь оригами.

      Пред твоим великим слогом

      Преклоняю я колени.

      Перечту Верлена снова

      И застыну в восхищении.

      Валерий Брюсов

      Он был гений. Провидец.

      Он из жизни сплетал свои строки.

      Он как будто был очевидец,

      Когда писал про другие эпохи.

      «Мучительный дар», дарованный Богом,

      Не жалел, раздавая людям.

      И всю жизнь был одиноким,

      И всю жизнь был нелю́дим.

      Слов волшебных властелин,

      Он сплетал их в чудесный сонет,

      Почитая святое Искусство,

      Так он жил и творил.

      Он был гений? Нет – просто Поэт, —

      Валерий Яковлевич Брюсов.

      Цветок поэзии

      В. Я. Брюсову

      Я сорвал бы красивый цветок,

      Только все уже сорваны Вами.

      Волшебно-звенящих, пленительных строк

      Владеете Вы цветами.

      В своём укромном саду денно и нощно

      Взращивали любовно Вы каждый из них,

      Чтобы торжественно, чтобы мощно

      Звучал потом Ваш великий стих.

      Каждому семечку – время своё,

      Каждому лепесточку – свой собственный цвет,

      Чтобы потом кто-то сказал: «Вот, ё-моё,

      Вот – настоящий поэт!»

      Вы – настоящий Поэт, Брюсов,

      Вы – просто гений двадцатого века, —

      Математик, литератор, историк, философ, —

      Вы – универсал, – образец человека.

      Я тоже пишу стихи – жалкий недомерок,

      В своих потугах дотянуться до Вас,

      Но что в сравнении с Вашими криптомериями

      Моя словесная лебеда?

      Я сорвал бы красивый цветок,

      Только все уже сорваны Вами.

      Волшебно-звенящих, пленительных строк

      Владеете Вы цветами.

      Метафизические

      Круги жизни

      Поэма из сонетов

      (что-то вроде венка)