Охота на оборотня. Морвейн Ветер

посмотрела на него, приподняв бровь.

      – Тебе идёт, – улыбнулся он и вытащил из моих волос неведомо откуда взявшийся сухой листок.

      Я отвернулась и первая пошла вперёд. Мы оба молчали. Мне ужасно хотелось верить, что я в самом деле просто нравлюсь ему. Но… может быть, это было бы слишком легко?

      – О чём ты думаешь? – спустя несколько долгих минут молчания спросил он.

      – О том, зачем ты ездил в больницу, – соврала я. Впрочем, не совсем соврала…

      Денис помрачнел. Он явно не хотел развивать эту тему.

      – А зачем туда поехала ты?

      – Это моя подруга.

      – Она сказала, что ни разу не видела тебя.

      – Она поняла, что не нужно рассказывать тебе обо мне.

      – Диана, – Денис рванул меня за плечо и развернул лицом к себе, – она не на подругу твою похожа, а на сестру. Тебя саму-то не пугает, что напали на кого-то, настолько похожего на тебя?

      Я повела плечом.

      – Я могу за себя постоять. По крайней мере, если речь идёт… о диких собаках. А вот чего ждать от тебя – никак не могу понять.

      Денис помрачнел ещё сильней. Теперь мы смотрели друг другу в глаза, и я была уверена… или мне казалось… что он не врёт.

      – Я беспокоюсь за тебя, – просто сказал он.

      – Откуда у тебя в мастерской посреди Москвы взялся волк?

      Денис молчал.

      – Знаешь, – так и не дождавшись ответа, сказала я, – мне, наверное, лучше вернуться домой.

      – Ты с ума сошла? Отсюда ехать четыре часа.

      – Ничего. Автобус – мой лучший друг.

      Я высвободилась из его рук и пошла прочь, по направлению к гостинице. На город спускался вечер, и солнце медленно скатывалось за горизонт. Я шла, раскидывая ворохи опавших листьев ногой. Ветер становился всё холодней, и я невольно стискивала локти руками, чтобы хоть чуточку их согреть.

      Денис не пытался меня догнать, отчего становилось ещё грустней.

      Глава 6

      Путь на автобусе до Москвы занял раза в полтора больше времени, чем дорога сюда.

      Я так спешила, что побросала едва разложенные вещи в чемодан кое-как, и теперь не знала толком, всё я взяла или нет.

      Мелкий противный дождик снова стучал по окнам, оставляя извилистые, как дорожки от слёз, следы. Тихонько гудел мотор. В полупустом автобусе было темно – водитель решил не включать ради пары случайных путешественников свет.

      Я смотрела, как проползают мимо небольшие деревеньки, и невольно думала о том, почему так случилось, что я – не такая, как все?

      Наверное, этот вопрос задаёт себе каждый волк. Обычно любопытство утихает годам к двадцати, и ты просто привыкаешь к тому, что ты – тот, кто ты есть. В конце концов – разве так уж много людей может похвастаться тем, что находит подобных себе? У нас есть по крайней мере стая. У них – вообще никого. Холодные клетки квартир, мужья и жёны, живущие за стеклянной стеной, терзаемые таким же вопросом «почему я не такой».

      Любовь, дружба – всё это, по большому счёту, миф. Мы узнаём о нём из книг, едва научившись читать, и от того, что выдумываем