Пора в отпуск. Павел Гушинец

на магазин секонд-хенда не похоже совсем.

      – Тут теперь спортзал.

      – Понятно, – жует губами бабушка. – Небось, спрятала одёжку для себя.

      – Да вы посмотрите вокруг, – в праведном гневе всплескивает руками девушка. – Разве похоже на магазин секонд-хенда?

      – Похоже, – не моргнув глазом кивает бабушка. – Вот и реклама трусов.

      Дрожащим пальцем указывает на поджарого чемпиона мира 2015 года.

      В подсобке то ли ржут, то ли рыдают двое взрослых мужиков. Из зала доносятся вопли и удары по мешкам.

      Крик:

      – Софа, куда ты бьёшь?! – ага, это моя кого-то ушатывает.

      – Так значит, нет магазина? – подозрительно щурится бабушка.

      – Нет, – твёрдо говорит девушка-ресепшионистка. – Закрылся.

      – А я так далеко шла, – расстраивается бабушка. – У вас нет водички попить?

      – Конечно есть! – вскакивает девушка.

      Подбегает к кулеру, наливает воду в пластиковый стаканчик. Подносит. Бабушка проглатывает воду одним махом.

      – Ещё?

      – Ага.

      И пока девушка поворачивается к кулеру, бабушка резво мчит к лестнице.

      Слышу из-за двери:

      – Хр-р-р!!! Тьфу!

      Девушка чуть не роняет стаканчик.

      – Хр-р-р! Тьфу!

      Тут уже не выдерживает владелец. Выскакивает из подсобки и бежит к лестнице.

      – Бабка, чтоб тебя!!!

      И топот удаляющихся старушечьих шагов.

      – Доктор, ты видел? – растерянно разводит руками боксер. – Ну вот как так?

      Выхожу на лестницу. Бабушка постаралась. С ходу ставлю пару диагнозов, потому что на ступенях не просто слюна, а почти твёрдые комочки слизи. Бабушка отхаркала мокроту и одарила нас. То ли обиделась, что магазин закрылся, то ли вода не понравилась.

      – Хлоргексидин есть? – спрашиваю у ресепшионистки.

      – Доместос есть, – чуть не плача отвечает она.

      – Заливайте. Через полчаса дети пойдут. Мало ли что у бабушки в загашнике. И перчатки наденьте.

      Девушка всхлипывает, но идёт за дезсредством.

      Из залов пахнет потом и кровью. Секонд-хендом не пахнет.

      Старость надо уважать. С возрастом люди становятся мудрее.

      О музыкальных вкусах

      Я не был музыкальным ребёнком. И на это имелась очень веская причина, которую народ озвучил известной пословицей «В семье не без …» (ну вы поняли). Мои родители познакомились в музыкальном училище, большую часть комнаты, в которой мы жили, занимала массивная деревянная туша «Октавы», отзывавшаяся гулким гудением в ответ на удары резинового мяча. Книжные полки ломились от листов с нотами, безжалостно исчёрканных карандашом, вечером из-за стены раздавались фуги и ноктюрны, под которые я так спокойно засыпал, потому что это играла мама. Неудивительно, что у меня абсолютно не было слуха.

      Мать ещё как-то попыталась спасти положение. Устроила меня в класс фортепиано к своей подруге. Я честно отмучился год, зевая над нотами, тыкая пальцами в белые и чёрные клавиши (Павлик, не «фа», а «фа диез»!) и помирая со скуки. Но как только жаркие летние деньки