Девственница для чудовища. Амалия Чейз

крови от страха.

      Глава 2

      Сильвия

      – Кто вы?

      Я хочу обернуться. Но боюсь. Страшно. До ужаса! Боже, как страшно-о-о!

      Я дергаюсь, но меня останавливает всё тот же глубокий голос. Холодный, я бы даже сказала ледяной, с рычащими нотками. Звериными такими, нелюдскими.

      – Не оборачивайся!

      Шипит в приказом тоне, а я застыла как статуя.

      – Хочешь обладать им?

      – Безумно, – бормочу, не в силах оторвать взгляда от сияющего соблазна. Оно проклято. Оно проклято меня своей красотой. Если я его продам, то смогу жить припеваючи полжизни, ни в чём себе не отказывая.

      – Что ты можешь дать мне взамен?

      – У меня ничего нет, – грустно всхлипываю я. – Вообще ничего. Я нищая, бездомная, безработная. Машина, и та сломалась. Рухлядь!

      – Подумай хорошенько.

      Незнакомец рядом. Он сделал шаг ко мне. Теперь я отчётливо ощущаю пряное дыхание на моей шее. Со вкусом мяты и табака. Сознание охватывает приятная невесомость. Я будто только что попробовала дурь.

      – Не знаю… – сбивчиво мямлю я, задыхаясь. Ещё один шаг. Близко. Очень близко. Личное пространство нарушено до опасной границы. Незнакомец дышит мне в шею. Мурашки россыпью бегут по коже, будто мелкие булавки, врезаются в поры.

      Я отвлекаюсь от колье, осматриваю комнату. Неожиданно, слева от себя я замечаю кое-что интересное – картину. Это портрет. В золотой рамке. С виду подлинный. Качественная работа профессионального художника.

      Я прищуриваюсь, напрягая зрение. Мужчина. Высокий темноволосый, с модной причёской и шелковистыми иссиня-серебристыми волосами. Очень красивый! Глаз не оторвать. Но серьезный с холодными, темными глазами. Выражение лица, как лёд, а вот внешность – аристократа. Черты лица пусть и холодные, но правильные. То бишь – идеальные. Хоть бери и скульптуры чекань с него, используя как модель. Они притягивают, завораживают, влюбляют с первого взгляда. Он стоит в центре помещения, которое напоминает кабинет. С гордой, королевской осанкой, вылитый бизнесмен-аристократ. Ведёт себя так уверенно, будто он – хозяин мира.

      Восхищаясь картиной, я вдруг несмело озвучиваю предположение, обращаясь к загадочному незнакомцу, который обжигает мой затылок не только пронизывающим взглядом, но и горячим дыханием:

      – Это вы, на картине?

      – Да, – он почти касается меня. Его руки будто блуждают по моему телу, но пока ещё соблюдают дистанцию. Будто трогают мою ауру. Теребят воздух пальцами. На расстоянии. Будто боится прикоснуться. Спугнуть? Напугать. Или, напротив, растягивает удовольствие, как голодный зверь, забавляясь со своей жертвой, нагуливая аппетит.

      – Так что ты мне дашь, девочка? Взамен роскошной жизни? Хочешь денег? Тебе ведь нужны деньги?

      – Да. Нужны. Очень.

      «И кров. И спасение», – добавляю я больше себе, чем ему. Не сомневаюсь, что подонок Бак меня преследует. Он уже на лица задницы натянул своим подельникам, чтобы нашли сбежавшую сучку. Представляю, в какой он ярости, что я нарушила