Моя клыкастая любовь. Кристина Воронова

с первого взгляда покорил моё сердце.

      Почему-то никто, кроме меня, не пялился на этого потрясающего юношу, но где им, плебеям, оценить его невероятную красоту, такую аристократичную и стильную?

      Он был высоким и очень худым. Это была романтическая худоба умирающего от чахотки. Конечно, в наше время худоба является модной только для женщин, но всё равно, мне нравилась его внешность.

      Горящий взор его тёплых карих глаз со странным красноватым оттенком напоминал мне байроновских персонажей или литературного героя прошлого Графа Монте-Кристо.

      Чуть вьющиеся волосы лежали львиной гривой, они казались небрежно расчёсанными одними только пальцами, без помощи расчёски. Кроме того, незнакомец отличался романтической небритостью, которая удивительно шла к его стилю.

      Костюм, увы, был подобран плохо, так как висел на нём. Но на бедняге, я подозреваю, висел бы любой костюм, как на вешалке.

      Слегка отойдя от любовных переживаний, я обратила внимание на нескольких молодых людей, которые шли позади него, словно свита короля.

      Одна девушка была привлекательной блондинкой, я даже начала бояться, что мой новоприобретённый титул сразу же окажется у неё. К тому же, девушка была одета в красивое и короткое серебристое платье, серебристые же туфельки, а её украшения явно были платиновыми с настоящими брильянтами. Кажется, школьная корона ей не была нужна – вряд ли школьная дирекция могла бы разориться на платину и брильянты.

      Вторая девушка была с короткими чёрными волосами, в миленьком чёрном платье, в туфлях на высоких каблуках, что позволяло скрадывать её единственный, но существенный недостаток – низкий рост. Я про себя позлорадствовала, так как низкий рост практически нельзя исправить, если, конечно, не рискнуть и не пойти на жуткую операцию с переломами костей ног и возможным риском вообще их потерять.

      Рядом с брюнеткой шествовал накаченный блондин, а с блондинкой – тоже блондин, но не с такой огромной мускулатурой.

      – А это кто? – поинтересовалась я у сидевшего рядом парня – не помню его имени, какой-то доходяга из моей свиты. – Они тут самые крутые, да? – прозорливо осведомилась я.

      Парень поморщился, сидящие рядом с нами за столиком тоже.

      – Понимаешь, они из семейства педофилов. Их удочерили и усыновили, явно выбирая по внешности, так как они все красивые. К тому же, они почти и не скрывают, что спят друг с другом. Видишь эти парочки? Так они вместе, только этот поэт непризнанный один.

      – Он стихи пишет? – живо заинтересовалась я, а моя пламенная душа встрепенулась.

      – Нет, просто похож на ободранного поэта из Франции, – усмехнулся парень. – На нём даже Армани смотрится как сэконд хэнд.

      – Так что, они крутые или не крутые? – непонимающе поинтересовалась я, ощущая заворот мозгов.

      – Это сложно сказать, – парень поскрёб в затылке. – С одной стороны они очень богатые, просто жутко. Поэтому их тут все боятся, так как они явная мафия. Мы с ними не общаемся, чтобы их случайно не разозлить. Никто помирать не