Заклятие шамана. Александр Лаптев

до меня. – Вы это серьёзно?

      Гость потупился.

      – Раньше были. Я же объясняю! Всё, что было в прошлой жизни, исчезло.

      – Вместе с женой?

      – Точно.

      – Очень интересно. Было, значит, и сплыло…

      Николай Иванович резанул меня взглядом.

      – Не иронизируйте, – строго произнёс. – Всё гораздо серьёзней, чем вы думаете.

      – Ну уж конечно! – с готовностью кивнул я. – У вас очень буйная фантазия. Вам самому нужно рассказы писать. Ведь для писателя главное что? Главное – свято верить в то, о чём пишешь. Вы, как я вижу, верите в свои фантазии, вот и опишите их! Гонорар получите. Прославитесь. И уговаривать никого не придётся.

      – А вы не хотите попробовать?

      – Мне домой пора, – отрезал я, направляясь к выходу. Остановился у двери, выразительно посмотрел на гостя. Тот нехотя двинулся ко мне.

      – А ведь вы ещё стихи пишете.

      – Да что вы говорите!

      Николай Иванович вдруг вскинул голову и начал декламировать, глядя в потолок:

      Весь этот мир, гремящий чудесами,

      И солнца шар с палящими лучами,

      Мне более уже не интересны,

      Они похожи на такие песни,

      Которые ты слышал много раз,

      И песни все отчаянно приелись,

      И солнца жар, которым яро грелись,

      Всё-всё отменно надоело мне!

      Но жар души во мне ещё пылает,

      И душу временами согревает,

      И в сполохах душевного волненья

      Мне чудятся волшебные виденья,

      Они одни не изменили мне…

      – Замолчите! – крикнул я. – Откуда вы это взяли?

      – То есть как? – спокойно ответил гость. – Из вашей книги.

      – Какой, к чёрту, книги? Я эти стихи никогда не печатал и даже никому не показывал. Это очень слабые, напыщенные стихи! Их мельком видел один человек! Единственный рукописный вариант я уничтожил собственными руками двадцать лет назад!

      – Я же вам говорю, это стихотворение напечатано в вашей автобиографической дилогии. Книга издана в Ленинграде в две тысячи втором году. Тираж – пятьдесят тысяч экземпляров. Цена – пятнадцать рублей. В магазинах её уже не найти. Только с рук…

      Свет померк в моих глазах. Я почувствовал слабость в ногах и, опёршись о край стола, медленно опустился на стул.

      – Вы что, издеваетесь?

      Гость молча смотрел на меня сверху вниз. Лицо было серьёзно, в глазах – сочувствие.

      Сделав над собой усилие, я поднялся.

      – Говорите прямо: откуда вы взялись? Кто вас прислал?

      – Я уже сказал, я вчера из похода вернулся, а тут чёрт те что происходит. Вот и решил, что, кроме вас, в этом никто не разберётся.

      – В чём – этом?

      – Во всей этой чертовщине! Вы сами посудите, откуда бы я мог знать об этом вашем стихотворении? Вы в своей книге так и написали, что хотели его уничтожить, но вам лень было встать с кровати и порвать листок со стихами. А утром вы передумали и не стали его выбрасывать. Так оно и осталось. А потом вы решили его опубликовать – для полноты картины, так сказать. Чтобы лучше был виден ваш рост, от беспомощности