Братья (продолжение Кристины). Павел Манштейн

что-то подобное чувствуешь, когда уснёшь на улице, а пьяные друзья изрисуют тебе лицо. У тебя нет зеркала, чтобы убедиться, что на лбу или щеках ничего такого не написано и не нарисовано. Но ты подходишь к витрине и смотришь в своё отражение. Тебе бьёт дрожь от осознания того факта, что денег на проезд у тебя нет, а идти тебе пешком ещё долго. На твоём лице красуется похабная надпись, которую видят все. Ты ничего не можешь с этим сделать и опять же, у тебя нет зеркала, чтобы проверить, смыл или стёр ли ты это.

      С пистолетом та же самая история. У тебя нет возможности подойти к кому-нибудь и спросить: а не слишком ли заметно, что ствол так выпирает сквозь куртку? Если к кому-то подойду с подобным вопросом, в лучшем случае я испугаю человека, а в худшем скоро буду в полиции.

      Я не чувствую себя странно, шагая с пистолетом по улице. Раньше я так часто делал, когда работал в «конторе». Другой факт меня напрягает – второй раз я впутываюсь в историю из-за Кристины. Хотя нет, первый раз я сам её впутал и сейчас, уверен тоже это завязано на мне. Только как? Понятно, что Кристина им не интересна, а вот ко мне у этих ребят могли накопиться претензии. Я несколько раз давал интервью в газету, анонимно, конечно, но всё-таки я рассказал какого это быть тем, кто заставляет людей отказаться от своих денег, квартир, дома и близких. Не сложно догадаться, что те, кто работают в этом бизнесе давно поняли кто сливал информацию в прессу. Я понимал, что рискую, поэтому и не повёлся на уговоры журналистки – название этого «реабелитационного» центра я так и не назвал. Сказал лишь, что бесплатных подобных центров нет. Разве что один, официальный и принадлежащий РПЦ, и то, не могу ручаться за то, что он на самом деле бесплатный.

      Захожу в бар. Бармен стоит ко мне спиной и наливает лысому парню пива. Я внимательно смотрю на его руки – пока ничего не вижу, да и рубашка на нём клетчатая. Хорошо, если на его пальцах набито «punk», то он тот, кто мне нужен.

      Присаживаюсь за барную стойку и внимательно смотрю на разноцветные этикетки и цифры, написанные рядом с ними мелом. Дело делом, но выпить сейчас мне не помешает. Как минимум по тому, что так спокойнее и увереннее, хотя глупее и безрассуднее.

      – Прикинь, я тут в казино три топора решил сыграть, – громко говорит лысый бармену.

      – Идиот что ли? Там только проиграть можно, – вполне апатично отвечает бармен. На пальцах есть заветная татуировка, но я не заказываю пиво, а жду, пока он сам ко мне подойдёт.

      – Зря ты, Валерыч. Мне там дали бонусных пятьсот – так я из них три тысячи сделал и вывел. Сегодня пятёру туда вложить хочу – срублю тридцатку.

      – Не срубишь, – всё также апатично отвечает бармен.

      – Тебе там дадут выиграть даже десять тысяч, но оставишь ты там все сто, – вмешиваюсь я в разговор. – Я знаю, о чём говорю, поверь.

      – Да ладно тебе. Вот ты не играл, а уже что-то утверждаешь, зря! Я бабла поднял, теперь, как видишь, пиво пью!

      – На счёт пива, у вас тёмное есть? – Задаю вопрос и перевожу взгляд на переносицу бармена. Когда-то я слышал о