Стихотворения. Адам Мицкевич

но, наверно, не кончу.

      Быть может, согрею весенним порывом

      Стих зимний, полночный, унылый;

      Хочу написать что-нибудь о любви вам,

      Об ужасах и о Марыле.

      Кто кистью прославить решил свое имя

      Пусть пишет с Марыли портреты,

      Пусть имя Марыли стихами своими

      Навек обессмертят поэты.

      Хотя сознаю я все это прекрасно,

      Но я ведь пишу не для славы;

      Отом расскажу вам, что в вечер ненастный

      Марыле читал для забавы.

      Марыля любовь отмеряла так скупо,

      Была равнодушна ко вздохам;

      Ни разу не скажут «люблю» ее губы

      На сто раз ей сказанных «кбхам».

      За это вот в Руте, как полночь звонили

      И тени бродили по саду,

      Не раз перед сном на прощанье Марыле

      Читал я вот эту балладу.

      27 января [1819 г], Ковно

      ЛЮБЛЮ Я!

Баллада

      Ты видишь, Марыля, у края опушки

      Направо, там заросль густая,

      Налево долина, где вьется речушка,

      Горбатится мост, нависая.

      Вон старая церковь и сруб колокольни,

      Там ухает филин уныло,

      Малинник густой там разросся привольно,

      В малиннике ж этом – могилы.

      Душа ль там заклятая, бес ли в безлюдье,

      Но в полночь по этой дороге,

      Наскблько запомнили старые люди,

      Никто не пройдет без тревоги!

      И чуть только полночь покров свой набросит,

      Вдруг храм открывается с треском

      И ветер трезвон похоронный разносит,

      Кусты озаряются блеском.

      Вдруг вспыхнет, как молния, бледное пламя,

      И громы подземные грянут,

      Могилы в кустах зашевелят горбами,

      И призраки страшные встанут.

      То труп по дороге ползет безголовый,

      А то голова, но без тела,

      Ощеривши рот искривленный, лиловый,

      Таращит глаза остеклело.

      То волк-нетопырь свои крылья раскинет,

      А кто отогнать его хочет,

      Скажи только: «Сгинь, пропади!» – и он сгинет,

      Но дьявольски вдруг захохочет.

      И каждый, кто ездит, со злобой покинет

      Проклятую эту дорогу:

      Тот дышло сломает, тот воз опрокинет,

      Иль конь его вывихнет ногу.

      Не раз я с Анджеем беседовал старым

      Про это заклятое место:

      Смеясь над чертями, не верил я чарам,

      Там ездил всегда без объезда.

      Однажды, когда ехал ночью я в Руту,

      На самом мосту, там, у кручи,

      В упряжке вдруг вздыбились лошади круто.

      «Гей!» – крикнул, стегая их, кучер.

      И кони, рванувшись из всей своей мочи,

      Сломали оглоблю тугую.

      «Остаться здесь в поле, к тому же средь ночи,

      Сказал я, – вот это люблю я!»

      И только промолвил, как призрак девицы

      Вдруг выплыл из вод серебристых:

      Вся в белой одежде, как снег, белолица,

      В венке из мерцаний лучистых.

      И замерло сердце, застынуть готово,

      От ужаса вздыбился волос.

      Кричу: «Да прославится имя Христово!»

      «Во