Сочинения. Владимир Маяковский

если сегодня мне, грубому гунну,

      кривляться перед вами не захочется – и вот

      я захохочу и радостно плюну,

      плюну в лицо вам

      я – бесценных слов транжир и мот.

      НИЧЕГО НЕ ПОНИМАЮТ

      Вошел к парикмахеру, сказал – спокойный:

      «Будьте добры, причешите мне уши».

      Гладкий парикмахер сразу стал хвойный,

      лицо вытянулось, как у груши.

      «Сумасшедший!

      Рыжий!» —

      запрыгали слова.

      Ругань металась от писка до писка,

      и до-о-о-о-лго

      хихикала чья-то голова,

      выдергиваясь из толпы, как старая редиска.

      КОФТА ФАТА

      Я сошью себе черные штаны

      из бархата голоса моего.

      Желтую кофту из трех аршин заката.

      По Невскому мира, по лощеным волосам его,

      профланирую шагом Дон-Жуана и фата.

      Пусть земля кричит, в покое обабившись:

      «Ты зеленые весны идешь насиловать!»

      Я брошу солнцу, нагло осклабившись:

      «На глади асфальта мне хорошо грассировать!»

      Не потому ли, что небо голубо,

      а земля мне любовница в этой праздничной чистке,

      я дарю вам стихи, веселые, как би-ба-бо,

      и острые и нужные, как зубочистки!

      Женщины, любящие мое мясо, и эта

      девушка, смотрящая на меня, как на брата,

      закидайте улыбками меня, поэта, —

      я цветами нашью их мне на кофту фата!

      ПОСЛУШАЙТЕ!

      Послушайте!

      Ведь, если звезды зажигают —

      значит – это кому-нибудь нужно?

      Значит – кто-то хочет, чтобы они были?

      Значит – кто-то называет эти плевочки

      жемчужиной?

      И, надрываясь

      в метелях полуденной пыли,

      врывается к богу,

      боится, что опоздал,

      плачет,

      целует ему жилистую руку,

      просит —

      чтоб обязательно была звезда! —

      клянется —

      не перенесет эту беззвездную муку!

      А после

      ходит тревожный,

      но спокойный наружно.

      Говорит кому-то:

      «Ведь теперь тебе ничего?

      Не страшно?

      Да?!»

      Послушайте!

      Ведь, если звезды

      зажигают —

      значит – это кому-нибудь нужно?

      Значит – это необходимо,

      чтобы каждый Вечер

      над крышами

      загоралась хоть одна звезда?!

      А ВСЕ-ТАКИ

      Улица провалилась, как нос сифилитика.

      Река – сладострастье, растекшееся в слюни.

      Отбросив белье до последнего листика,

      сады похабно развалились в июне.

      Я вышел на площадь,

      выжженный квартал

      надел на голову, как рыжий парик.

      Людям страшно – у меня изо рта

      шевелит ногами непрожеванный крик.

      Но меня не осудят, но меня не облают,

      как пророку, цветами устелят мне след.

      Все эти, провалившиеся носами, знают:

      я – ваш поэт.

      Как