Сочинения. Владимир Маяковский

/v>

      Нежные!

      Вы любовь на скрипки ложите.

      Любовь на литавры ложит грубый.

      А себя, как я, вывернуть не можете,

      чтобы были одни сплошные губы!

      Приходите учиться —

      из гостиной батистовая,

      чинная чиновница ангельской лиги.

      И которая губы спокойно перелистывает,

      как кухарка страницы поваренной книги.

      Хотите —

      буду от мяса бешеный

      – и, как небо, меняя тона —

      хотите —

      буду безукоризненно нежный,

      не мужчина, а – облако в штанах!

      Не верю, что есть цветочная Ницца!

      Мною опять славословятся

      мужчины, залежанные, как больница,

      и женщины, истрепанные, как пословица.

1

      Вы думаете, это бредит малярия?

      Это было,

      было в Одессе.

      «Приду в четыре», – сказала Мария.

      Восемь.

      Девять.

      Десять.

      Вот и вечер

      в ночную жуть

      ушел от окон,

      хмурый,

      декабрый.

      В дряхлую спину хохочут и ржут

      канделябры.

      Меня сейчас узнать не могли бы:

      жилистая громадина

      стонет,

      корчится.

      Что может хотеться этакой глыбе?

      А глыбе многое хочется!

      Ведь для себя не важно

      и то, что бронзовый,

      и то, что сердце – холодной железкою.

      Ночью хочется звон свой

      спрятать в мягкое,

      в женское.

      И вот,

      громадный,

      горблюсь в окне,

      плавлю лбом стекло окошечное.

      Будет любовь или нет?

      Какая —

      большая или крошечная?

      Откуда большая у тела такого:

      должно быть, маленький,

      смирный любеночек.

      Она шарахается автомобильных гудков.

      Любит звоночки коночек.

      Еще и еще,

      уткнувшись дождю

      лицом в его лицо рябое,

      жду,

      обрызганный громом городского прибоя.

      Полночь, с ножом мечась,

      догнала,

      зарезала, —

      вон его!

      Упал двенадцатый час,

      как с плахи голова казненного.

      В стеклах дождинки серые

      свылись,

      гримасу громадили,

      как будто воют химеры

      Собора Парижской Богоматери.

      Проклятая!

      Что же, и этого не хватит?

      Скоро криком издерется рот.

      Слышу:

      тихо,

      как больной с кровати,

      спрыгнул нерв.

      И вот, —

      сначала прошелся

      едва-едва,

      потом забегал,

      взволнованный,

      четкий.

      Теперь и он и новые два

      мечутся отчаянной чечеткой.

      Рухнула штукатурка в нижнем этаже.

      Нервы —

      большие,

      маленькие,

      многие! —

      скачут бешеные,

      и уже

      у нервов подкашиваются ноги!

      А ночь по комнате тинится и тинится, —

      из тины не вытянуться отяжелевшему глазу.

      Двери вдруг заляскали,

      будто у гостиницы

      не попадает зуб на зуб.

      Вошла ты,

      резкая, как «нате!»,

      муча перчатки замш,

      сказала:

      «Знаете —

      я выхожу замуж».

      Что ж, выходите.

      Ничего.

      Покреплюсь.

      Видите – спокоен как!

      Как пульс

      покойника.

      Помните?

      Вы говорили:

      «Джек Лондон,

      деньги,

      любовь,

      страсть», —

      а я одно видел:

      вы – Джоконда,

      которую надо украсть!

      И украли.

      Опять влюбленный выйду в игры,

      огнем озаряя бровей загиб.

      Что же!

      И в доме, который выгорел,

      иногда живут бездомные