Любовь на карантине. Юлия Набокова

предвкушении!

      Резко сигналит такси. Я вздрагиваю и едва не роняю айфон.

      Записываю сторис с третьего дубля, бросаю взгляд на часы и понимаю, что регистрация в самом разгаре. Надо поторопиться!

      Пока нахожу нужную стойку регистрации, снимая сторис по пути, приходится прошагать половину аэропорта. К счастью, очереди уже нет – все торопыги прошли. К несчастью, прямо передо мной стоит тот самый хам в пальто, который нагрубил мне у входа в аэропорт. Я торможу в метре от него и смотрю на стойку. Там высвечивается один-единственный рейс до Милана. Класс, закатываю глаза, мы еще и на одном самолете!

      – Можно побыстрее? – нервничает он, поглядывая на часы и не замечая меня за спиной.

      – Извините, система зависла, – девушка за стойкой виновато пожимает плечами.

      Раз уж все равно приходится ждать, делаю селфи. Брюнет оборачивается на щелчок, и я лучезарно улыбаюсь. И стоило нестись сломя голову на регистрацию и хамить, когда мы все равно оказались у стойки в одно время. А, красавчик? Решаю его добить и протягиваю айфон.

      – Сфотографируйте меня, пожалуйста.

      Я сама вежливость. А он отшатывается от меня, как от вампира.

      – Что? – смотрит так, как будто я попросила разрешения выпить его крови.

      У него карие глаза и длинные черные ресницы, как у итальянца. Но говорит он без акцента, значит, в Милан летит по делам или в отпуск. Скорее, по работе, учитывая деловой костюм и портфель в руке. Как будто прямо с рейса ему выступать на конференции самых скучных менеджеров мира.

      – Сделайте мое фото в полный рост с чемоданом. – Я настойчиво сую ему айфон, а он пятится к стойке.

      – Вообще-то тут регистрация идет, – цедит он. – А вы отвлекаете, девушка!

      – Вообще-то система висит. – Я ловлю на себе взгляд сотрудницы за стойкой и приветливо улыбаюсь.

      – Вы тоже летите в Милан? – интересуется та, явно нервничая.

      – О, да! – жизнерадостно восклицаю я. – Паста! Пицца! Дольче вита!

      – Подождите минуточку. – Она криво улыбается и начинает быстро стучать по клавишам.

      – Сделайте фотку, – настаиваю я, наступая на попутчика. – Ну что у вас, руки отвалятся?

      Он неохотно берет у меня айфон. Я даже не успеваю отставить ножку для фото и поправить волосы, как слышу щелчок.

      – Готово! – Он сует телефон обратно.

      Вот хам! Бесит!

      – Теперь сто подписчиков вашего блога будут довольны, – язвит он.

      – Вообще-то у меня их сто тридцать. Тысяч! – надменно поправляю я.

      Девушка за стойкой куда-то звонит, но, услышав меня, изумленно вскидывает глаза и переводит взгляд с меня на него. Она явно решает какую-то сложную задачку, но я не могу понять, какую. Что там с этим чертовым компьютером?

      – Можно побыстрее? – торопит брюнет. – Регистрация заканчивается.

      Она слушает ответ говорящего, вешает трубку и обращается к нам.

      – К сожалению, у нас овербукинг, – извиняется она. – В эконом-класс продано на один билет больше, чем может вместить самолет.

      Я таращусь на нее,