Злые. Молодые. 90-е. Эдуард Семенов

поднялся с кушетки. От резкого движения в голове забегали звездочки.

      – Тихо, тихо, – попытался уложить его на место Док, – ты ещё недостаточно оклемался. На, нюхни ещё "нашатырчика".

         Свят взял ватку, приложил к носу. Едкий запах ударил по мозгам. Он сморщился:

      – Фу, ты, какая гадость. Что со мной было.

        Док взял его за запястье:

      – Так пульс нормальный.

        Заглянул в зрачки:

      – Рефлексы восстановились.

        Быстро ты после такого удара…

      – Какого удара? Черт возьми!

        Его все же немного мутило.

      – Да после гонга ты опустил руки. Он тебя и пробил. Точно в челюсть. Хорошо так ударил, как по футбольному мячу.

        Док потрепал его по плечу:

      – Не привык ты ещё к профи. Здесь другие правила. "Чистюль у нас не любя. Запомни."

      – Я это уже понял.

        Свят ещё раз тряхнул головой, скинул руку Дока со своего плеча и встал на ноги:

      – Шеф просил меня зайти?

      – Да.

        Док отвернулся от него, загремел инструментами. Давая понять Святу, что ему здесь больше нечего делать. Свят оглядел кабинет, будто что-то забыл, удостоверился в обратном и, пошатываясь, вышел.

        ***

        В кабинете Михалыча висел большой плакат.

        Кикбоксинг.

        Святослав Стрельцов – Марат Телятников.

        Чемпион города среди любителей против Биг Булла.

        Дебют на профессиональном ринге.

        Рейтинговый бой.

        Михалыч проследил взгляд, вошедшего только что Свята. И, не спеша, тщательно подбирая слова, произнес:

      – Сегодня твой дебют не удался. Почему? Что с тобой такое? Свят посмотрел ему в глаза.

      – Он ударил меня исподтишка, после гонга.

      – Я не про это!

         Их взгляды скрестились. Михалыч взорвался.

      – Но сейчас же ты ведешь себя нормально. Что же ты на ринге отворачиваешься как красная девица.

        Свят молчал:

      – В общем, так. Я начинаю подумывать, что ты слишком рано перешёл в профессионалы.

        Тренер кинул ему на стол всего лишь несколько крупных купюр.

      – Это твои.

        Свят сгреб их пятернёй со стола одним махом.

      – Иди и подумай! Ещё раз такое повторится – вылетишь из команды. Мне статисты не нужны.

        Свят вышел из кабинета. Спортивный зал был уже пуст.

        Лишь в самом углу шаркала веником уборщица, выметая хлам, который оставили зрители. Огни над рингом давно погас ли. Во мраке с трудом можно было разглядеть боксерские груши. Свят, не спеша, приблизился к одной из них. Она жалобно застонала от его удара. В ушах стояли слова Михалыча:

      – Иди и подумай! Что с тобой?

        А что думать? Он и так знал, что случилось. Проснулся "кролик". Страх перед взглядом. Холодным, злым и самое главное ненавидящим. Свят ещё раз с силой влепил по груше. Эхо гулко прокатилось по залу, отразилось от стен.

        А он-то думал, что "кролик" загнан им в самые отдаленные