Наследник. Маргарита Епатко

поправила ровную без морщинок скатерть, невольно потянув ее на себя.

      – Не тяни, Каро, – угрожающе просипел незнакомец, имея в виду то ли скатерть, то ли быстротечно ускользающие минуты.

      – Я не знаю, где это место, – собравшись с силами, сказала цыганка и неодобрительно поджала губы.

      – С огнем играешь! – вскинулся «капюшон».

      Шепот незнакомца перешел в дисконт. Так мог говорить только подросток или женщина.

      – Я не закончила, – вспылила цыганка. – Еще раз прервешь – ничего не узнаешь.

      – Ладно, продолжай, – «капюшон» снова сцепил руки в замок.

      – Они всегда рядом, только не знают об этом. Только вместе они могут … – цыганка снова запнулась.

      – Достала, – человек поднял руку.

      Тени людей метнулись в прихожей исполняя приказ. В соседней комнате послышались крики и плачь.

      – Прекрати. Я все скажу, – пожилая женщина за столом, казалось, вот-вот расплачется сама. – Отпусти их, умоляю.

      – Сначала предсказание, и поконкретнее, – просипел «черный капюшон». Тем не менее он опустил руку. Плач стих.

      – Я не могу точно назвать имя Наследника. Но покажу место, где все кандидаты на эту роль пересекутся в очередной раз.

      – На картах? – недоверчиво хмыкнул человек.

      – На карте города, если она есть.

      – Есть, – молчавший до сих пор громила отделился от входа и, подойдя к столу, вытащил из кармана полупальто автомобильную карту.

      Цыганка ткнула пальцем в зеленый кружок.

      – Рядом с этой станцией метро. Завтра в полдень.

      – Полдень – самое бесовское время, – у «капюшона» снова от волнения прорезался дисконт. Похоже, незнакомец не сомневался в правдивости слов цыганки. Руки, сцепленные в замок вздрагивали от напряжения.

      – Теперь говори. Как они выглядят. Сколько их? Ну, не тяни. Ты же хочешь, чтобы мы ушли быстрее? – руки незнакомца расцепились, готовясь вскинуться в условном сигнале.

      – Не надо. Один из них парень лет восемнадцати. Темноволосый и голубоглазый. Его зовут, кажется, Артур или Артем… Такое тяжелое имя.

      – Арнольд, – кивнул «капюшон», – вижу, не врешь, мы его знаем. Кто еще? Сколько их?

      – Еще двое, – прошептала цыганка. На лбу женщины выступили капли пота. Губы побледнели. Было видно, что предсказание дается ей с большим трудом. – Кажется, двое, – повторила она. – Два паренька. Нет. Парень и девушка. Милая такая, как мышка. Зовут Ксюша. И мальчик… Спортсмен… Саша…

      – Приметы, – безжалостно процедил «капюшон», глядя на цыганку, закатывающую от напряжения глаза.

      Через пятнадцать минут группа людей вышла из подъезда стандартной пятиэтажки и остановилась на тротуаре. Человек в куртке, не таясь, откинул капюшон и сдернул с головы парик с волосами соломенного цвета. Под ним оказались скрученные в узел волосы. Блондинка выдернула заколку. Шикарные локоны легли на спину.

      – Где наша машина? – женщина капризно надула губки.

      – К