Опасный капитал. Андрей Николаевич Кушаков

что-то, сказал Мукин. – У меня знакомый есть, просил всё меня подобрать ему спеца на должность плановика, фирмочка конечно маленькая, зп не та, но на первых порах сойдет!

      – Спасибо Сережа, буду иметь виду, но по мне так, это же самое!

      – Ну да, тоже самое, – согласился директор по персоналу, с задумчивым видом, усаживаясь в кресло. – Так я так и не понял, если честно, что же ты хочешь?

      – Да я и сам пока не понимаю, да ты это, не парься Мукин, все нормально, во всем надо видеть хорошее!

      – Оптимист хренов! – ухмыльнулся Сергей.

      – Пойду я, пока полководец еще и до тебя не добрался!

      – Ну, не он меня брал, не ему меня и отчитывать, но для общего спокойствия обитателей «бездны» твой быстрый и тихий уход будет весьма полезен.

      – И здесь сказал правильно!

      – Я тебе документы все пришлю по почте, так что ты звони, не теряйся! – подвёл он итоги разговора.

      – Само собой! – сказал Перов, выходя из кабинета.

      Он словно «прокажённый» прошёл мимо всех кабинетов и коридоров, в которых стояли его теперь уже бывшие коллеги. Все уже знали. Таков закон. Кто-то шептался за его спиной, кто-то крутил пальцем у виска, а находились и те, которые характеризовали его поступок одним хорошим словом: «Молодец». Теперь он был «призраком» большого мегаполиса, безработным, сумасшедшим человеком, который добровольно «вытащил» себя из зоны комфорта, в котором так хорошо прибывало девяносто процентов населения нашей необъятной России. Руслан вдруг почувствовал, как «груз» жалости к самому себе, «придавил» его своим многотонным весом. Мысли самообвинительным потоком полились в его голове, отравляя и без того смятенное душевное состояние. Он последний раз посмотрел на здание своей бывшей работы и, повернувшись, пошел на парковку.

      Вернувшись, домой, он пожарил картошку с салом, открыл банку соленых деревенских огурцов, отрезал черного хлеба и, вспомнив свою бабушку хорошим словом, откупорил бутылку виски. Руслан совершенно бездумно уставился в телевизор, сосредотачивая свое внимание на сковородке с едой и наполнением рюмки. Картошка была съедена, соленые огурцы уже надоели и, Руслан просто подливал себе виски в рюмку, медленно и целенаправленно подбираясь к состоянию, где происходит стирание границ между напряжением и вседозволенностью. Он выключил телевизор, и резко поднявшись, тут же оперся рукой на стоявший рядом комод. Схватив сковороду, он прошел на кухню, погрузил её в мойку, вернулся в зал и, включив громко музыку, улегся на диван. Это была его любимая песня «Nothing else matters» группы «Metallica». Он вновь и вновь ставил ее на воспроизведение, пока рука его не выпустила пульт и он, скатившись на пол, закрыл глаза.

      Его разбудил звонок в дверь. Протяжная, наглая и совершенно сумасшедшая трель в его дверь, а заодно и в каждый уголок его «раздутой» головы. Руслан громко выругался, поднялся с пола и поплелся по направлению к входной двери.

      – Кто там?! – громко спросил Перов.

      – Участковый Синицын, откройте!

      – А откуда я знаю, может ты бандит! – запинаясь, произнёс Руслан.

      – В глазок посмотрите! – предложил ему голос за дверью.

      Перов