Синонимы осени. Книга 3. Одолжение. Алексей Геннадьевич Павлиенко

Как мечты.

      Сознательно или осознано и утрачено. Как социализм. И умение хитрить. Выкуривая по две не очень дорогие сигары в день. Быть сюрреалистами или реалистами и соблюдая все правила логики и инерции. Как правила вождения и приличия. Человек и его душа обязаны трудиться. И физически тоже. Протуберанцы и танцы в целом. Пространство не личное, а от природы. Выскочки. Но не философы. Трудное детство. Миражи и эхо… Листопад. В шаговой доступности. Даже не упрощая, а приумножая талант и умение считать. Выстраивать фигуры в данном случае не шахматные, а скорее геометрические и творческие как психоанализ и как у Шерлока Холмса и взаимоотношения на метафизической основе и просто в окружающей среде. Море волнуется раз… Отфыркиваясь как тюлень. Отдыхающий дикарь в палатке и романтик. Ничего аскетического, но и не излишней роскоши. Да и откуда.

      Вылавливая не рыбки из пруда как надежды, а словно прослеживая и процеживая отбирая как бы слова и стихи… Истины и потребности в доброте хоть изредка и достигая простого. И только потом к сложному. Картавить как попугай и запоминать. С легким акцентом. И укором. Пожимая плечами и ускоряясь иногда в общении как стресс и адреналин… Улавливая на лету тем самым шестым чувством потребности и обязанности. Уважение не взаимное, а иногда и агрессивное не от слова агрессор, а нервозность и антиподство к обществу как неудачник… Синхронизировать. И чихать… И не каких помех и икон. Поэзии… И немного цинизма и даже злорадства. Злой человек. Но не джин из бутылки. Не увлекаясь.

      … И не последняя, но инстанция. Переадресация из рая в ад. Царапины от веток. Он бежал. Это от жадности или жалости к самому себе. Но не смог… От себя не убежишь. Неудачник. И вместо библиотеки компьютер. Не пыльно. И уже не можешь без интернета. Привычка… И икона вкуса. От созидателя и Создателя. Как талант. И не инстинкты выживания в чуждой для нас среде, а как бы детский лепет типа маленькая девочка, а в ее руке тот самый мячик из стихотворения Цветаевой. Но это уже другой жанр. Фантастика. Если бы не платьице на девочке. Но не негры на плантации. Это немного цинично и совсем не умно и тем более не заумно. Намучено словно исписался… Голиаф и графоман. Ад и джаз. Несомненно, лучше, чем просто ждать старости. И стариться вместе с домом и деревом. Которые ты построил и посадил. Маленький плот твой мирок… Из песни. Творчество… И корабли. Не пустыни.

      … Как социализм. И дремлющие корабли пустыни. Когда они не жуют… Вернувшись в прошлое но не на долго как воспоминания. Имя твое – осенний листок. А не мячик Цветаевой. Второе дыхании как вдохновение и поэтический дар. Не отречение… Стихотворение и самомнение. Самооценка. И немного терпения… Как откровение. Ангела. Но только в прозе как теперь. Терпеть и верить, что будет лучше. Мечтать и ставить метки как в дневнике. Среди мыслей тебе подобных. Но не себе на уме. Женское начало по интересам. И не фурия и стерва. Черта… Пагубная черта поэтесс. Расставание. Как поэтесса в образе свиданий. И немного листопада. Ада. Чрево черной дыры и кита.