Пираты государственной безопасности. Сергей Зверев

как вдруг услышал шум автомобильного двигателя.

      – Черт! – прошептал беглец, приметив свернувший в проулок автомобиль. – Успеть бы…

      Нажав на клавишу, он намеренно отвернулся от слепившего света фар. Машина медленно ехала по узкой дороге, аккуратно объезжая грязные лужи.

      За забором послышались шаги.

      «Скорее, скорее!» – поторапливал про себя Игорь.

      Замок заскрежетал, когда автомобиль поравнялся с калиткой. Поравнялся и неожиданно остановился. Двигатель умолк.

      Продолжая давить на кнопку, Фурцев осторожно повернул голову…

      И обомлел. Сзади стоял полицейский «уазик».

      Тихо скрипнув, открылась калитка. На пороге стояли незнакомые мужчины.

      – Заходите, Игорь Федорович, – ядовито улыбался один из них. – Давно вас поджидаем…

      Во дворе не было ни Татьяны, ни ее брата. Зато незнакомцы, пригласившие Игоря войти, вели себя по-хозяйски.

      – Прошу, – предложил подняться по каменному крыльцу все тот же одетый с иголочки мужчина лет сорока.

      Он был светлокож, рыжеват и внешне мало отличался от заурядного жителя средней полосы России. Однако приличный акцент выдавал в нем кавказские корни. Двое крепких вышколенных парней молчали и ходили за хозяином хмурыми тенями.

      «Охрана, – сразу догадался Игорь. – Но кто же этот тип?! На мента не похож… Неужели из ФСБ? Кажется, я серьезно влип!»

      В гостиной Татьяны тоже не оказалось.

      – Присаживайтесь. Не желаете ли выпить коньячку с дорожки? – все так же улыбался и коверкал русский язык кавказец.

      – Не откажусь, – согласился Фурцев, решив потянуть время.

      Указав на кресло у журнального столика, мужчина спохватился:

      – Кстати, меня зовут Заурбек Адамович. Если хотите, можем сразу перейти на «ты».

      Капитан-лейтенант сел в кресло, мимолетно огляделся.

      Два амбала остались стоять возле выхода. Столик был скромно сервирован для деловой встречи: бутылка коньяка, пара коньячных бокалов, тарелка с фруктами и пепельница. В углу гостиной беззвучно мерцала небольшая телевизионная панель, которую пару лет назад Игорек преподнес Татьяне в подарок на день рождения.

      «Да, на ментов ребята не походят, но работают под прикрытием полиции, – снова отметил он про себя. – Значит, бандиты. И им определенно что-то от меня нужно…»

      – Можем и на «ты», – потянулся он за своим бокалом. – Но хотелось бы прежде узнать: кто ты?

      Кавказец неторопливо глотнул коньяк.

      – Об этом позже – сразу после того, как ты дашь согласие немного поработать на меня.

      – Поработать? Кем?

      – Брось, Игорь, мне известно о тебе все.

      – Что значит «все»?

      – Я изучил твою биографию и личное дело – от первой до последней страницы. Могу вкратце пересказать.

      Фурцев не ответил.

      – Что ж, слушай, – вполне доброжелательно улыбнулся незнакомец. – Только я опущу твою юность – там ничего