Полное собрание стихотворений. Дмитрий Кленовский

капель, оторопев

      На мартовском ветру,

      Звенит серебряный припев

      Кавалерийских труб,

      И голуби, набив зобы,

      Воркуют на снегу.

      …Я всех забыл, я все забыл,

      А это – не могу!

      *

      За годы зла, за годы бед,

      Со мной друживших там,

      Привык терять я даже след

      К покинутым крестам.

      Я схоронил отца и мать.

      Я схоронил друзей.

      Но их мне легче вспоминать.

      Чем запах детских дней.

      Все, чем согрела жизнь меня.

      Я растерял – и пусть!

      Вот даже Блока больше я

      Не помню наизусть.

      И стало тесно от могил

      На дальнем берегу.

      …Я всех, я все похоронил,

      А это – не могу!

      *

      Когда я думаю, что вот

      Там все теперь не так,

      И тот, кто песни там поет,

      Не близок мне никак;

      Со мною августовским днем

      Не вспомнит злую весть,

      Не скажет: «Вот сейчас, вдвоем,

      “Костер” бы перечесть!»

      Когда я вспомню, что поэт,

      Что всех дороже мне,

      Убит, забыт – пропал и след! —

      В своей родной стране;

      Что тот, кто нам стихи сложил

      О чувстве о шестом, —

      И холмика не заслужил

      С некрашеным крестом;

      Что даже в эти, в наши дни

      На невском берегу

      Его и мертвого они

      Как волка стерегут —

      Тогда я из последних сил

      Кричу его врагу:

      Я всем простил, я все простил,

      Но это – не могу!

      1955

      150

      Те пармские фиалки на окне,

      Что выходили на Неву, завяли.

      Их нет давно. И нет Невы. И нет

      Меня, которого узнал едва ли б,

      Когда бы нынче встретил. Он хранил

      Еще наивность детства, нежность, жалость,

      Писал стихи и девушку любил,

      Что, – нет, не с ним, – с другими целовалась.

      Где он теперь? Его давно уж нет.

      Его убили. Нет, совсем не люди.

      Так просто где-то затерялся след,

      И лучше мы о нем совсем забудем.

      А то он будет ночью в дверь стучать,

      Заглядывать в окно, слезлив и жалок,

      И требовать любви, Невы, фиалок…

      А что ему ответить? Что подать?

      1955

      151

      О, только бы припомнить голос твой —

      Тогда я вспомнил бы и этот город.

      И реку (не она ль звалась Невой?).

      И колоннаду грузного собора.

      И тонкий шпиль в морозной вышине.

      И сад в снегу такой нелетний, голый…

      О, если б голос твой припомнить мне.

      Твой тихий голос, твой далекий голос!

      Что это все мне без него? А он…

      Он потонул, как все тогда тонули:

      Без крика, без письма, без похорон,

      В тифозной качке, в орудийном гуле,

      С последней шлюпкой, на крутой волне

      Отчалившей от ялтинского мола…

      О, если б голос твой приснился мне,

      Твой дорогой, твой