Биография завтра. Саша Селяков

проветриться. Голова как чугунная, не пишется ничего… – ответил я, – а тут все-таки осень.

      – И что? Ты не Пушкин, а на дворе двадцать первый век. Осень, – иронично передразнил Слава.

      – Я вообще автобиографию начал писать.

      – Хм, ультимативно. Ты молодец. Не каждый на такое решится. Всегда найдется тысяча причин и отговорок.

      – Да, да, именно, – закивал я, – главное сомнение – нужно ли это кому-то? Имею ли я право? Достоин ли?

      – Но ты все-таки решился.

      – Ну, да…

      – Так почему тогда ты еще здесь?      

      Лучше и не скажешь. Убедительность у Славы была восьмидесятого уровня. Поблагодарив его доброй улыбкой, я медленно поднялся и пошел домой. Вдохновение не надо искать, оно придет само. Сотни раз в этом убеждался, но все равно при малейшем замешательстве пытался приманить его искусственно. Надо завязывать.