Я – гражданин. Стихи. Алексей Иванович Раздорский

в тот день себя чувствовал я,

      А вечером в доме встречались друзья.

      С бокала всегда начиналось застолье,

      Шампанским родители чокались вволю,

      И тосты звучали один за другим:

      «За нашу страну! Врагов победим!»

      Правда, в те годы мы и не знали,

      Что против той власти бунты бывали,

      Войсками тогда народ подавляли,

      Но только об этом нигде не сообщали.

      Когда жил в Ростове, слушок пробежал,

      Что в Новочеркасске завод бастовал

      И, чтобы протест поскорее замять,

      Хрущёв приказал народ расстрелять.

      То было в июне, не Первого мая,

      Но я это помню, не забываю.

      Досталось тогда от военных рабочим,

      Главному классу страны, между прочим…

      Теперь, когда вижу я много военных

      На улицах мирных в городах современных,

      Меня посещает тревога с сомнением —

      Не дело бойцов воевать с населением!

      В поле на танках и в пешем строю

      Учатся пусть стрелять, как в бою,

      А в городе видеть колонны я рад,

      Только когда знаю точно – Парад!

      Архивы правды

      Легко закрасить ярлыком

      Всё то, что мы совсем не знаем,

      А правду, скрытую замком,

      Не видим и не открываем.

      Архивы спят из года в годы,

      Секреты старые хранят,

      Их открывают для народа,

      Когда власть прошлого бранят.

      Чтоб понял ты, что было хуже,

      Когда и не было тебя,

      Всю гадость вывалят наружу,

      Бессовестно хваля себя.

      Кто был плохим – того прославят,

      Или совсем наоборот,

      Странички с грифами заставят

      В обратном убедить народ…

      Тиран, предатель, самозванец,

      Идей бессмысленных творец,

      Маразмом поражённый старец,

      Воров и жуликов отец…

      Мы ярлыки всем налепили,

      Осталось только повторять,

      А про дела, какие были,

      Никто не хочет даже знать.

      Мы видим только поле власти

      Без вредных трав и сорняков,

      Как айсберга – сияют части,

      Под белым – горы серых льдов.

      И вот опять «лояльный» автор

      Строчит книжонку про вождей,

      Отца реформ зовёт «диктатор»

      И восхваляет палачей.

      Читать не стану небылицы

      К перу прильнувших хитрецов,

      Откройте правды нам страницы,

      Избавьте книжки от лжецов!

      На пожелтевшем фото – дед

      В моём архиве есть портрет,

      Картонка, а на ней мой дед.

      Той фотографии лет сто,

      Уже не различить лицо.

      Он в форме, с саблею наперевес,

      Усы, фуражка и обрез.

      Царю, народу он служил,

      По слухам, атаманом был…

      Но всё то было так давно,

      Кем он служил – мне всё равно,

      Заставу,