Антресоли Весны. Цикл «Пиши как художник». Марина Генцарь-Осипова

тяжело грохнув дверью. Дерево над скамейкой качнуло солнечными пятнами на асфальте.

      ⠀

      – Знаешь, – сказала Маруська, – мне сегодня утром предложили замуж выйти.

      – Кто предложил? – Катька подставила лицо теплому ветру, прикрыла глаза.

      – Окно в пятиэтажке. Я каждый день мимо него прохожу, – Маруська глотнула кофе. – Там форточка маленькая. Из нее рука высунулась и крикнула, что хочет на мне жениться. Я согласилась. Голос такой приятный.

      – Поражаюсь я тебе, Мария, – Катька осуждающе качнула лабутеном. – У тебя вся жизнь впереди, а ты соглашаешься на предложение первого попавшегося окна.

      – Да я сама поражаюсь, – согласилась Маруська. – Может, устала просто? Экзамены эти, домашки куча, а тут такая весна вокруг. Вот и свихнулась немного.

      – И когда свадьба? – спросила Катька.

      Громкий табор старшеклассников хохотал на школьном крыльце.

      ⠀

      – Ну точно не раньше выпускного, – ответила Маруська. – Мы договорились вечером созвониться. Знакомиться будем.

      ⠀

      К ним подбежал лохматый мальчик с огромным рюкзаком:

      ⠀ – Марьванна! – закричал звонко. – Мы ключи от класса найти не можем! Техничка сказала, у вас должны быть.

      – Да, Вова, у меня, – кивнула Маруся. – Ты беги, я сейчас приду.

      ⠀

      Она встала, одернула юбку:

      ⠀ – Ну что, Екатерина Михайловна, пойдем нести доброе, вечное, мудрое.

      ⠀

      Катька фыркнула:

      ⠀ – Это у тебя добромудрое. А у меня география в 10 «Д».

      ⠀

      Маруся хихикнула. «Все дело в приятном голосе, – подумала она. – Ну или весна».

      Иветта Дарсен

      @yvetta_darsen

      ДЕТЯМ НЕ ВЫХОДИТЬ

      Раскапывая антресоли своей памяти, я нахожу воспоминание о странном сне, в котором дети убивали сами себя разными способами. Неясно было, почему они это делали, но зверству и фантазии малышей позавидовал бы даже самый жуткий маньяк. Потому что одно дело – убивать других, совсем другое – придумать изощренный сценарий собственной смерти. И размышления эти не дают мне покоя.⠀

      ⠀

      Теплый майский день вытащил меня на террасу. Она безупречно белая. Каждая дощечка как отдельное произведение искусства. За бортом огромное, синее, как чернила в ручке, озеро. Вода спокойна и околдовывает своей умиротворенностью. Столько свежести вы не найдете ни в одном глянцевом журнале с самыми новыми трендами.

      Я разглядываю ветки белоснежной сирени, улавливая ее сладкий аромат, и мой взгляд цепляется за валяющийся на полу обрывок из газеты с заголовком: «Дети до десяти лет вымирают на глазах». Так это был не сон. Я начинаю судорожно искать новость в гугле, но внезапный шорох за спиной заставляет меня обернуться.

      ⠀

      Маленький мальчик стоит не шевелясь около входа на террасу спиной ко мне.

      На голове у него мешок из пеньки, казалось, совсем новый. Чувствуя нарастающую тревогу от его вида, я теряю равновесие