Автор года – 2020. Альманах поэзии и прозы. Международный Союз Писателей. Виктор Улин

сладкой муки, страсти и особого

      Оттенка грусти по ушедшим дням.

      Нет, на меня не снизошло познание.

      Но это был забытый вкус любви

      Той, изначальной. Горький вкус изгнания

      Из рая. Он сказал: «Теперь – живи»…

      Не возвращайся

      Как холодно. До дрожи стынут пальцы.

      Зачем-то их сжимаю в кулаки…

      На небе тучи – вечные скитальцы —

      Сегодня почернели от тоски.

      Такой вот день. Хандра и непогода.

      Не слышно птиц. Наверное, к грозе.

      И ветер обрывает мимоходом

      Страницы кем-то брошенных газет.

      Пустынно. Обезлюдели аллеи.

      Все спрятались в предчувствии дождя

      В местах, где веселее и теплее…

      И я пойду немного погодя.

      Ещё чуть-чуть поговорю с тобою.

      И всё, домой… А дома – тишина.

      Лишь ходики на выцветших обоях

      Стучат: одна-одна-одна-одна…

      В который раз прокручиваю снова —

      Так буднично и словно невзначай:

      «Прощай. Не плачь. Найдёшь себе другого».

      И стынет в кружке недопитый чай…

      Исчезни, растворись, с толпой смешайся!

      (Как быстро сохнут слёзы на ветру).

      Но я прошу – назад не возвращайся.

      Вдруг ты опять уйдёшь… И я умру.

      Клавдия Петрушенко

      Посреди зимы

      Спит мохнатый сугроб, словно белый полярный медведь,

      Убаюканный вьюгой, разлёгся у ветхой калитки.

      А калина озябшая в белой пуховой накидке,

      Встав на цыпочки, тянется, ей бы в окно подсмотреть,

      Стол накрыт ли на праздник, натоплена ль жаркая печь,

      Ждут ли в доме гостей… Да за старой гардиной седою

      Не трепещет свеча огоньком… Вместе с первой звездою

      В сером сумраке некому жёлтую лампу зажечь.

      Снег с крыльца не сметён. И не вьётся дымок над трубой.

      И шагами чужими встревоженный Рекс не залает.

      Над печальною крышей убогий закат отпылает,

      И засветится месяц, от стужи слегка голубой.

      В самом центре зимы, посреди белой-белой глуши,

      Где на снежные вёрсты – ни звука живого, ни следа,

      Ждёт меня… терпеливый, родной – ну когда же приеду? —

      Милый дом, свет моей, как и он, одинокой души.

      Я иду по дождю

      Я навстречу дождю —

      По разливу ручьёв босиком,

      По разбрызганным лужам! Спешу надышаться озоном.

      А проказницы-капли

      Смеются сиреневым звоном,

      В догонялки играя с лихим шалуном-ветерком.

      Я в гостях у дождя!

      Мне плащи ни к чему и зонты.

      Я дождю доверяю, как доброму давнему другу!

      К переливчатым струнам

      Его прикоснусь, и по кругу

      Разнесётся мелодия страстной земной красоты.

      Я в обнимку с дождём

      По весенней планете иду,

      Озорному стаккато