Желтый жук. Сергей Саканский

но все же, учитывая ваше здоровье…

      – Вот именно! – воскликнул Сильвер. – С вас еще четыре шиллинга, в счет моих дорожных расходов, как было оговорено в письме.

      – О, простите! Вот ваши шиллинги. Однако… – писатель встал и прошелся по комнате, скрипя досками. – Еще одну минуту… Это я так, между прочим. Мне бы очень помогла эта карта, о которой вы там упомянули. Видите ли, писать роман, не зная местности… Я бы заплатил вам еще пару шиллингов, если бы вы отдали мне карту. Ведь карта существует? Она у вас собой, правда?

      Сильвер недоуменно посмотрел на Стивенсона:

      – Вы имеете в виду карту острова?

      – Ну да! – щелкнул пальцами писатель, – Того самого острова. Мне нужно… Для работы над книгой.

      – Вы имеете в виду, – тихо сказал Сильвер, – карту того самого острова, где мой дедушка нашел сокровища?

      – Конечно!

      – Карту с географическими координатами этого острова?

      – Ну да, а разве бывают карты без координат?

      – И всего за два шиллинга?

      Сильвер засунул руку глубоко за пазуху и извлек на свет небольшой свиток.

      – Два шиллинга за вот это?

      – Ну, допустим, за три… – проговорил Стивенсон, сглотнув. – Сколько может стоить кусок пергамента?

      – Пятьдесят, – не сморгнув глазом, сказал Сильвер.

      – Хорошо, какой может быть разговор. Многовато, конечно, но что поделаешь. Вот вам еще два фунта и десять шиллингов. В память о дедушке.

      – Пятьдесят фунтов, сэр!

      – Что? Фунтов? За старый кусок пергамента?

      – Но он же нужен вам для работы, а работа – это святое дело. За книгу вы получите в сто раз больше. В тысячу раз больше, подумайте! Ваши дети и внуки будут стричь купоны с этой книги. Если, конечно, ее толково написать.

      – Покажите мне карту.

      Сильвер развернул свиток на столе и разгладил огромной ладонью. Стивенсон с минуту рассматривал ее.

      – Что вы мне подсовываете? – с негодованием воскликнул он. – Никакой это не пергамент, а обычная бумага. И нарисовано будто вчера.

      – Сегодня, – сказал Сильвер. – Это копия. Я снял ее нынешним утром с настоящей карты и прошу за этот листок бумаги пятьдесят фунтов и не пенса меньше.

      – Но у меня нет таких денег! – в отчаянии воскликнул Стивенсон.

      – Нет, и не надо, – сказал Сильвер и свернул карту.

      – Постойте! Дайте-ка я еще раз взгляну…

      – Не стоит. Остров вы видели, надеюсь, этого достаточно, чтобы написать роман.

      – Вздор! Я не собираюсь писать никакого романа. Я журналист, пописываю немного стихи… Не нужен мне никакой роман.

      – Вы просто хотели заполучить карту?

      – Ну да, собственно… Что скрывать? Я бы продал этот дом, нанял судно и отправился на остров, где, как вы утверждаете, еще закопан значительный клад серебра.

      – Нет, сэр. Лучше вы напишите роман. Вот он, ваш клад – эти листы на столе.

      – Мистер Сильвер! – сказал Стивенсон. – Отдайте мне