Судьба охотника. Дмитрий Евгеньевич Заровчатский

казалось, был слышен за километры. По небу плыли хмурые косматые тучи. Начал накрапывать дождик, со временем превратившись в ливень. Молния расчертила небосвод, заставив вздрогнуть.

      Шёл я уже долго. Пересек гнилые остовы автомобилей и двинулся дальше по дороге, в сторону леса.

      Впереди замаячило строение, и любопытство заставило прибавить темп.

      Это было двухэтажное бетонное здание. Окна забиты досками и стальными листами. Над входом висела вывеска «Новая Пустошь», написанная белыми буквами.

      «Название бара» – подумал я.

      Само здание казалось хрупким.

      Около заведения человек возился с мотоциклом. Одет он был в потрёпанную куртку и джинсы.

      Байк был старым, ещё советских времён. В мотоциклах я толком не разбирался, и понять какая это модель не мог. Тем более, мотик стоял разобранным наполовину.

      Переднее колесо было откручено, и незнакомец, кряхтя и матерясь, возился с задним, пытаясь его то ли закрутить, то ли открутить.

      Мне показалось, что в этом человеке было что-то знакомое.

      Я прошёл мимо, пытаясь не смотреть на него, но, когда тот оказался сзади, я стал ощущать настороженный взгляд незнакомца в спину.

      Деревянная дверь со скрипом отворилась, и у входа меня встретил охранник, одетый в комбинезон цвета хаки.

      На вид он был широким, на голову выше меня. Громила передернул затвор своего АК и нацелил в мою сторону.

      – Сдать оружие! – зычно потребовал он.

      Я подчинился всем указаниям и тот пропустил меня.

      – Проходи. Стрельба и драки запрещенны.

      Я еле заметно кивнул.

      «Да и нужны мне все эти драки? Если, конечно, никто сам не нарвется».

      Бар был небольшим. Вдоль стен, увешанных стертыми плакатами, стояли деревянные столы. Стулья задвинуты под них. Здание чем-то напоминало складское помещение. По углам разбросаны коробки, валялись пустые бутылки и смятые жестяные банки. За столами, кроме трёх человек, громко ржущих и попивающих водку, не было никого. Справа, за деревянной стойкой, обитой железными листами, стоял бармен. Крупная физиономия, голова лысая, словно намазанная чем-то, блестела под потолочными лампами. Левого глаза не было.

      «Хех, Пират, что скажешь».

      Торговец приветливо улыбнулся, и я подошёл к стойке, облокотившись о неё.

      – Мне нужна комната для ночёвки, еда и боеприпасы.

      Бармен бросил на меня суровый взгляд.

      – Чем расплатишься?

      Я достал из кармана купюру, найденную в одном из рюкзаков убитых бандитов, и положил её на стол.

      – Вот.

      Торговец взял бумажку, повертел в руках, разглядывая, и положил обратно на стол.

      – Так не пойдёт, она фальшивая. Обмануть меня решил?

      – Я не…

      Бармен оборвал меня на полуслове:

      – Я смотрю у тебя берцы хорошие. Я знал человека, который эти ботинки носил. Отдашь их мне, и этой цены хватит, чтобы оплатить нужные для тебя услуги.

      Я презрительно хмыкнул.

      – Мне они тоже