Пятьдесят оттенков свободы. Э. Л. Джеймс

но вытягивает на девяносто пять. Мы летим к пересечению I-5.

      – Так и держи, – говорит Кристиан.

      Я немного сбрасываю газ, проезжая перекресток. Движение здесь довольно спокойное, и мне в долю секунды удается выскочить на скоростную полосу. Снова газую – и вот мы уже летим по левой полосе, а прочие смертные подают вправо, пропуская нас вперед. Не будь я так напугана, наверно, получала бы удовольствие.

      – Он вышел на сотню, сэр, – докладывает Сойер.

      – Оставайся с ним, Люк, – бросает Кристиан.

      Люк?

      На нашу полосу выскакивает грузовик. Черт! Я успеваю ударить по тормозу.

      – Чертов идиот! – клянет лихача Кристиан. Нас бросает вперед. Как хорошо, что есть ремни безопасности.

      – Обходи его, детка, – цедит сквозь стиснутые зубы Кристиан.

      Я проверяю, что там, сзади, и режу по диагонали через три линии. Мы снова вырываемся на скоростную полосу.

      – Хороший маневр, миссис Грей, – одобрительно ворчит Кристиан. – И где, интересно, копы? Как надо, так их и нет.

      – Мне штрафной талон ни к чему, – говорю я, не глядя на Кристиана. – Тебя разве никогда не штрафовали за превышение скорости?

      – Нет. – Я кошу правым глазом и вижу, что он улыбается.

      – И не останавливали?

      – Останавливали.

      – Понятно.

      – О…

      – Обаяние, миссис Грей. Все дело в обаянии. А теперь сосредоточьтесь. Сойер, где «Додж»?

      – Идет на ста десяти, сэр, – сообщает Сойер. Ничего себе! У меня даже сердце подскакивает. Смогу ли я ехать быстрее? Снова придавливаю педаль газа и уношусь вперед.

      – Поморгай, – говорит Кристиан, имея в виду маячащий впереди «Форд Мустанг».

      – Я только дурой себя выставлю.

      – Ну так выстави, – резко бросает он.

      Ладно, раз тебе так надо.

      – Э, а где фары?

      – Индикатор. Потяни на себя.

      Тяну на себя – и «Мустанг» уходит вправо. Водитель показывает мне палец, но я проношусь мимо.

      – Придурок, – бормочет Кристиан и тут же поворачивается ко мне: – Сверни на Стюарт.

      – Есть, сэр.

      – Мы на Стюарт-стрит, – говорит Кристиан Сойеру.

      Сбрасываю газ, смотрю в зеркало, показываю поворот, на удивление легко пересекаю четыре полосы и скатываюсь с магистрали. Едем по Стюарт-стрит на юг. Улица пустынная, машин почти нет. И где же все?

      – Нам сегодня везет, никто не мешает. Но и «Доджу» тоже. Давай, Ана, гони. Вези нас домой.

      – Не помню дорогу, – бормочу я. «Додж» по-прежнему висит на хвосте, и меня это нервирует.

      – Держи на юг, пока я не скажу.

      Кристиан тоже волнуется. Мы пролетаем три квартала, но на Йель-авеню светофор встречает нас желтым.

      – Жми, Ана, – кричит Кристиан. Я жму на педаль газа, нас бросает назад, и «Ауди» рвется вперед, на красный свет.

      – Повернул на Стюарт-стрит, – докладывает Сойер.

      – Оставайся с ним, Люк.

      – Люк?

      – Его так зовут.

      Невольно бросаю взгляд вправо – Кристиан смотрит на меня, как на