Я – счастливый Дед Мороз!. Александр Казакевич

которой я переступил.

      За рассказами мы благополучно подъехали к Николо-Ясеневскому монастырю. Успели как раз до начала всенощной. В храме Вася стал быстро-быстро переходить от одной иконы к другой. – Что ты ищешь, Вася? – спросил я.

      – Ищу ту икону святителя Николая, с которой в XII веке начался этот монастырь!

      А я глазами поискал знакомого батюшку и увидел благочинного обители, отца Нектария. Помахал ему. Он меня узнал и подошел.

      Мы поздоровались. Вася тут же спросил священника:

      – Где же самая древняя икона Николая Чудотворца?

      – Она, к сожалению, не сохранилась!

      – Понимаю, – вступил я в их разговор, – столько всего за эти столетия произошло!

      – Нет! – покачал головой отец Нектарий. – Все века она была в монастыре, а в революцию пропала. Остался только список. Идите сюда, я вам покажу.

      Он подвел к небольшому образу Николая Мирликийского.

      Совсем небольшому. В окладе с широкими полями. Вася, как завороженный, смотрел на него, о чем-то своем прошептал, перекрестился.

      Я в это время рассказал батюшке, почему мы сюда приехали. Он призадумался. Выделить кандидатов для съемок сложно.

      – Мне кажется, что Замареновы вам подойдут. У них изба прямо в центре села. Самая большая. Синего цвета. А крыша из какого-то желтого металла. Кажется золотой, когда солнце светит. Там такая решительная женщина, Ольга Ивановна. Вся семья ее слушается. Как она скажет, так и сделают. Вы с ней договаривайтесь. Бог даст, все получится. А после съемок возвращайтесь к нам: потрапезничаете, переночуете и с утра отправитесь домой.

      – Спасибо, отец Нектарий!

      Казалось, что все решено. Люди найдены, благословение дано. Репортаж в кармане.

      Как бы не так!

      Вот синяя изба. Большая ограда. Огромная, собака ростом с нашу «газель» рвет цепь, чтобы незнакомцев тоже порвать в клочья. Кнопка звонка. Выбегает шустрый мальчонка, выслушивает меня, но не впускает. Скрывается в доме. Я уже начинаю мерзнуть: на улице и мороз нешуточный, и метель, которая все сильнее и сильнее ударяет ледяными всплесками по моему лицу. Дед Мороз в полном облачении пока не показывается. Сидит в «газели». Он часть сюрприза. У дверей только я.

      Откроют или не откроют? Такое ощущение, что мальчонка убежал и про меня забыл. Но такого же не может быть! Это же старинное село.

      К путнику не могут не выйти.

      И вот дверь, наконец, открывается. На пороге появляется одетая в пальто, шапку, валенки, рукавицы, укутанная шарфом хозяйка. Наверное, та самая Ольга Ивановна, которую слушается вся семья. Надо же! Не поспешила выйти, не пригласила в дом, а хорошенько, по-зимнему оделась. Постояла на пороге, присматриваясь. Подошла.

      – Вы с телевидения?

      – Да с телевидения! И хотим сделать репортаж, как люди готовятся к Рождеству.

      – А какой мне интерес вам показывать, как я к Рождеству готовлюсь?

      – Ну как же! Представляете, городские жители: они все в магазине купили, накануне праздника мясо сунули в духовку,