Капсула времени. Анна Драницына

из комнаты. Надеваю резиновые сапоги и перчатки и пытаюсь смыться, пока брателло дрыхнет. Напоследок заглядываю к нему, чтобы убедиться, что все под контролем. Но он тут же высовывает свой нос из-под одеяла:

      – Куда?

      – Никуда, спи!

      – Я с тобой.

      Прямо в пижаме он тащится за мной к горелому дому с лопаткой в руках.

      – Будем, будем искать клад!

      В его исполнении это звучит как «бум-бум-бумскла», но я единственная, кто понимает его «язык касаток». Врачи обычно, как только слышат его речь, тут же округляют «шары по пять копеек» и начинают палить в нас разными терминами – задержка развития, дефект речи, аутизм. Бла-бла-бла, и обычная школа вам не светит, мальчика надо лечить. Щас, разбежались. Вас самих надо лечить. Таблетками от жадности, твари ненасытные. Ненавижу врачей, они напоминают мне птиц-падальщиков, которые трупами питаются. Грифоны или как-то так.

      Мы осторожно подходим к обгоревшему дому. Я вижу рядом зеленую полянку и говорю брату:

      – Слушай, я точно знаю, что клады в доме не закапывают. Там земли нет. Ты копай тут, а я загляну кое-куда.

      Васек радостно начинает рыть ямку неподалеку от дома с привидениями.

      Я с опаской засовываю голову в покосившийся дверной проем. Да уж, домику досталось. Но при этом три кирпичные стены до сих пор мужественно стоят, лишь вместо крыши болтаются прожженные балки. Четвертая стена выглядит так, будто кто-то кинул в окно гранату. Я прохожу вовнутрь – через остатки кухни попадаю в комнату, похожую на спальню. На стене до сих пор висят календари, часы, остался даже уродливый ковер с оленем. Спальня пострадала меньше всего – у стены стоит старая железная кровать с обгоревшим матрасом, на полу валяются книги. Я поднимаю одну – обожженный труп Книги рекордов Гиннесса. Неужели и тут кто-то читает про эти отстойные рекорды – сожрать сто гамбургеров с сыром или пропукать «Лунную сонату» Бетховена? Событие века, что и говорить. Я даже телик перестала смотреть, потому что там только и делают, что обсуждают идиотов. Мамзель обожает идиотов и ток-шоу про идиотов, про разных там супергероев или экстрасенсов, где какой-нибудь Аркадий умеет силой мысли открывать холодильник по ночам. Он такой жирный, этот Аркадий, что ему даже лень дверцу дернуть, чтобы пожрать. Вот он и тужится, не сходя с дивана. А Мамзель верит всему, что в «зомбоящике». Она даже рыдает, когда тетки на экране рассказывают о своей трудной судьбе. И это при том, что у нас самих жизнь – обрыдаться можно. Иногда мне кажется, что я – мать, а она тупой подросток.

      Резко подул ветер, и на выбитом окне колыхнулись ободранные, черные от копоти тюлевые занавески. Я непроизвольно вздрогнула. Как страшно, наверное, оказаться ночью в горящем доме. Самая страшная смерть – это в огне, на мой взгляд. Когда Лео закопали, я выписала все страшное, что могло с ним случиться, но не случилось – утопление, удушение, рак, автокатастрофа, выпадение с балкона и тому подобное. Потому что на похоронах какой-то идиот прошептал – это счастье, умереть во сне. Ну, может, он даже прав, Лео спал под наркозом. В топе моего списка